Poème:Près De La Fenêtre, Elle Soupire Amèrement

Près de la fenêtre, elle soupire amèrement,
Elle pleure, elle gémit, longuement, à voix haute.
Elle vient tout juste d’enterrer, gisant,
Son fils unique, sa seule faute.

Dans un coin repose son lange d’antan,
Rien ne peut soulager le chagrin maternel.
Dans ses cheveux — une toile grise, filant,
Dans ses pensées — un couteau, une nuit cruelle.

Sa voix s’est faite sèche, plus dure que l’acier,
À quoi bon désormais lui servirait la vie ?
Son âme, par le deuil, entièrement calcinée,
Le gouffre de l’enfer ne l’effraie plus, meurtrie.

Le rire de l’enfant, qui résonnait jadis,
Est devenu, à présent, nocturne et terrifiant.
Elle n’a plus besoin de soie ni d’or, ainsi,
Toute richesse lui paraît vide, à présent.

Elle a compris, depuis longtemps, ce qui l’attend,
Elle a fini de compter ses jours, un à un.
Doucement, vers son fils, elle s’en va, au levant —
Une mère et son enfant, dormir ensemble, enfin.