Poeme : La Mort

Je suis allongée dans mon bain,
Un rasoir à la main,
Et attend sa venue,
Tant attendue,
Les lames glissent sur ma peau,
Et un liquide bordeaux,
Se mélange à l’eau
Non, rien n’est faux,
Mes yeux se ferment,
Les couleurs deviennent ternes,
L’eau devient de plus en plus foncées,
Mon sang aura bientôt fini de s’écouler,
Maintenant je ne vois plus rien,
Et mon souffle s’éteint
Ca y est, c’est la fin,
A présent mon esprit lui appartient.

ʒə sɥiz- alɔ̃ʒe dɑ̃ mɔ̃ bɛ̃,
œ̃ ʁazwaʁ a la mɛ̃,
e atɑ̃ sa vənɥ,
tɑ̃ atɑ̃dɥ,
lε lamə ɡlise syʁ ma po,
e œ̃ likidə bɔʁdo,
sə melɑ̃ʒə a lo
nɔ̃, ʁjɛ̃ nε fo,
mεz- iø sə fεʁme,
lε kulœʁ dəvjεne tεʁnə,
lo dəvjɛ̃ də plysz- ɑ̃ plys fɔ̃se,
mɔ̃ sɑ̃ oʁa bjɛ̃to fini də sekule,
mɛ̃tənɑ̃ ʒə nə vwa plys ʁjɛ̃,
e mɔ̃ suflə setɛ̃
ka i ε, sε la fɛ̃,
a pʁezɑ̃ mɔ̃n- εspʁi lɥi apaʁtjɛ̃.