Prose : Quand Il Est Un Crime D´être Insulaire

Peuple de cafards sous le joug des saints noirs, baves de chiens putrides sur les seins de mon île… Corbeaux et vautours envahissant l´espace, l´espace épouse toutes les obscénités… La subversion est à son point culminant, l´île est assise sur le socle de la bêtise, la charogne tourne sur elle-même, tel mouvement de rotation, sur les axes flexibles et invincibles de l´absurde…

Je ne sais pas le chant qui berce la mer
Ni le chant qui endormit les fleuves…
J´ai le chant fauve dans mes veines rouges

Peuple de cafards sur les trottoirs des chiens, entre vomissures et blessures, cassures macabres, à prolonger le cycle de la nuit. Mais que faire de l´espace déchiré ? C´est la racine qui pue les branches.

Pèlerinage errance ou aventure, les poètes-funambules déambulent sur les cordes de l´exil, idylle perdue-ballotée entre deux mers indomptables…

Mais comment faire pour habiter son île
Quand il est un crime d´être insulaire ?

pəplə də kafaʁd su lə ʒuɡ dε sɛ̃ nwaʁ, bavə də ʃjɛ̃ pytʁidə syʁ lε sɛ̃ də mɔ̃n- ilə… kɔʁboz- e votuʁz- ɑ̃vaisɑ̃ lεspasə, lεspasə epuzə tutə lεz- ɔpsenite… la sybvεʁsjɔ̃ εt- a sɔ̃ pwɛ̃ kylminɑ̃, lilə εt- asizə syʁ lə sɔklə də la bεtizə, la ʃaʁɔɲə tuʁnə syʁ εllə mεmə, tεl muvəmɑ̃ də ʁɔtasjɔ̃, syʁ lεz- aksə flεksibləz- e ɛ̃vɛ̃siblə də labsyʁdə…

ʒə nə sε pa lə ʃɑ̃ ki bεʁsə la mεʁ
ni lə ʃɑ̃ ki ɑ̃dɔʁmi lε fləvə…
ʒε lə ʃɑ̃ fovə dɑ̃ mε vεnə ʁuʒə

pəplə də kafaʁd syʁ lε tʁɔtwaʁ dε ʃjɛ̃, ɑ̃tʁə vɔmisyʁəz- e blesyʁə, kasyʁə makabʁə, a pʁɔlɔ̃ʒe lə siklə də la nɥi. mε kə fεʁə də lεspasə deʃiʁe ? sε la ʁasinə ki pɥ lε bʁɑ̃ʃə.

pεləʁinaʒə eʁɑ̃sə u avɑ̃tyʁə, lε pɔεtə fynɑ̃bylə deɑ̃byle syʁ lε kɔʁdə- də lεɡzil, idilə pεʁdɥ balɔte ɑ̃tʁə dø mεʁz- ɛ̃dɔ̃ptablə…

mε kɔmɑ̃ fεʁə puʁ-abite sɔ̃n- ilə
kɑ̃t- il εt- œ̃ kʁimə dεtʁə ɛ̃sylεʁə ?