Poeme : Petits Mots Hebdos.

Qu’ils sont vides
Ces mots dits
Insipides
Du lundi.

Qu’ils sont fades
Ces mots francs
Tout malade
Écœurants.

Qu’ils sont mièvres
Ces mots crus
De tes lèvres
Parvenus.

Qu’ils sont glauques
Ces mots laids
Un peu rauques
Bien trop frais.

Qu’ils sont cloches
Ces mots froids
Qui ricochent
Et tournoient.

Qu’ils sont tristes
Ces mots fous
En hors-piste
Dans les choux.

Qu’ils sont dingues
Ces mots morts
Qui me flinguent
Triste sort.

07/07/17

kil sɔ̃ vidə
sε mo di
ɛ̃sipidə
dy lœ̃di.

kil sɔ̃ fadə
sε mo fʁɑ̃k
tu maladə
ekeyʁɑ̃.

kil sɔ̃ mjεvʁə
sε mo kʁys
də tε lεvʁə
paʁvənys.

kil sɔ̃ ɡlok
sε mo lε
œ̃ pø ʁok
bjɛ̃ tʁo fʁε.

kil sɔ̃ kloʃə
sε mo fʁwa
ki ʁikoʃe
e tuʁnwae.

kil sɔ̃ tʁistə
sε mo fus
ɑ̃n- ɔʁ pistə
dɑ̃ lε ʃu.

kil sɔ̃ dɛ̃ɡ
sε mo mɔʁ
ki mə flɛ̃ɡe
tʁistə sɔʁ.

zeʁo sεt slaʃ zeʁo sεt slaʃ di- sεt