Poeme : Le Plat Pays

Il n’y a pas une Belgique mais deux
Séparées par une invisible frontière
Les Belges se moquent de ce qu’on pense d’eux
Une boisson les réunit : la bière

Si partout règne le même désamour
Si un Belge ne comprend pas ce que l’autre dit
Ils partagent pourtant le même humour
Où l’absurde alimente la comédie

Et même si leur unité s’effrite
Ils se retrouveront à Knokke le Zoute
Pour partager un plat de moules-frites
Et à l’heure des vacances, ensemble, prendront la route

il ni a pa ynə bεlʒikə mε dø
sepaʁe paʁ ynə ɛ̃viziblə fʁɔ̃tjεʁə
lε bεlʒə sə mɔke də sə kɔ̃ pɑ̃sə dø
ynə bwasɔ̃ lε ʁeyni : la bjεʁə

si paʁtu ʁεɲə lə mεmə dezamuʁ
si œ̃ bεlʒə nə kɔ̃pʁɑ̃ pa sə kə lotʁə di
il paʁtaʒe puʁtɑ̃ lə mεmə ymuʁ
u labsyʁdə alimɑ̃tə la kɔmedi

e mεmə si lœʁ ynite sefʁitə
il sə ʁətʁuvəʁɔ̃ a knɔkkə lə zutə
puʁ paʁtaʒe œ̃ pla də mulə fʁitə
e a lœʁ dε vakɑ̃sə, ɑ̃sɑ̃blə, pʁɑ̃dʁɔ̃ la ʁutə