Poeme : Irlande

Bien-sûr les Irlandais n’ont pas Delphes
Ni de Colisée, ni de Big Ben superbe
Mais une lande où les trèfles poussent dans l’herbe
Et sur laquelle courent des fées accompagnées d’Elfes

Magnifiques paysages où domine le vert
Où des Naïades aux cheveux de feu taquinent les harpes
Sous un crachin permanent, sans été ni hiver
Tandis que dans les torrents sautent truites et carpes

Le soir dans les pubs les Irlandais boivent des bières
En chantant pour conjurer un passé malheureux
Plus noir encore que la terre des tourbières
Ils dansent bras dessus, bras dessous, chaleureux

bjɛ̃ syʁ lεz- iʁlɑ̃dε nɔ̃ pa dεlfə
ni də kɔlize, ni də biɡ bεn sypεʁbə
mεz- ynə lɑ̃də u lε tʁεflə puse dɑ̃ lεʁbə
e syʁ lakεllə kuʁe dε fez- akɔ̃paɲe dεlfə

maɲifik pεizaʒəz- u dɔminə lə vεʁ
u dε najadəz- o ʃəvø də fø takine lεz- aʁpə
suz- œ̃ kʁaʃɛ̃ pεʁmane, sɑ̃z- ete ni ivεʁ
tɑ̃di kə dɑ̃ lε tɔʁɑ̃ sote tʁɥitəz- e kaʁpə

lə swaʁ dɑ̃ lε pyb lεz- iʁlɑ̃dε bwave dε bjεʁə
ɑ̃ ʃɑ̃tɑ̃ puʁ kɔ̃ʒyʁe œ̃ pase maləʁø
plys nwaʁ ɑ̃kɔʁə kə la teʁə dε tuʁbjεʁə
il dɑ̃se bʁa dəsy, bʁa dəsu, ʃaləʁø