Prose : La Page Blanche…

Je n’ai pas peur de la page blanche…
Mes pensées roulent comme avalanche,
comme des feuilles qui tombent de la branche,
comme le sermon d’ un curé à la messe du dimanche.

J’amène mes idées
comme une meute de chiens muselés
semblant fous et enragés,
bavant et aboyant comme possédés…

Je les laisse monter en pression,
comme un amour devient passion,
comme une croyance se transforme en religion
comme un sportif se mue en champion…

Puis je les délivre brusquement
dans un concert d’ aboiements
et ils s’ en vont en courant,
la truffe par terre reniflant…

Soudain ils tombent sur une odeur,
un souvenir, une vague senteur,
une émotion qui m’ a mis en pleurs
et les voilà qui se déchaînent en chœur…

Le thème débusqué devient gibier
que mes idées vont développer
jusqu’ à totalement l’ épuiser…
Et là, c’ est la curée…

ʒə nε pa pœʁ də la paʒə blɑ̃ʃə…
mε pɑ̃se ʁule kɔmə avalɑ̃ʃə,
kɔmə dε fœjə ki tɔ̃be də la bʁɑ̃ʃə,
kɔmə lə sεʁmɔ̃ dœ̃ kyʁe a la mεsə dy dimɑ̃ʃə.

ʒamεnə mεz- ide
kɔmə ynə møtə də ʃjɛ̃ myzəle
sɑ̃blɑ̃ fusz- e ɑ̃ʁaʒe,
bavɑ̃ e abwajɑ̃ kɔmə pɔsede…

ʒə lε lεsə mɔ̃te ɑ̃ pʁesjɔ̃,
kɔmə œ̃n- amuʁ dəvjɛ̃ pasjɔ̃,
kɔmə ynə kʁwajɑ̃sə sə tʁɑ̃sfɔʁmə ɑ̃ ʁəliʒjɔ̃
kɔmə œ̃ spɔʁtif sə mɥ ɑ̃ ʃɑ̃pjɔ̃…

pɥi ʒə lε delivʁə bʁyskəmɑ̃
dɑ̃z- œ̃ kɔ̃sεʁ dabwaəmɑ̃
e il sɑ̃ vɔ̃ ɑ̃ kuʁɑ̃,
la tʁyfə paʁ teʁə ʁəniflɑ̃…

sudɛ̃ il tɔ̃be syʁ ynə ɔdœʁ,
œ̃ suvəniʁ, ynə vaɡ sɑ̃tœʁ,
ynə emɔsjɔ̃ ki ma miz- ɑ̃ plœʁ
e lε vwala ki sə deʃεne ɑ̃ ʃœʁ…

lə tεmə debyske dəvjɛ̃ ʒibje
kə mεz- ide vɔ̃ devəlɔpe
ʒyska tɔtaləmɑ̃ lepɥize…
e la, sε la kyʁe…