Prose : L’enfer De La Guerre

Le jour s’est levé, dans le bleu de mes pensées.
Les fleurs de Lotus et les nénuphars se mélangent.
Ils se reflètent comme dans un miroir.
Les rizières s’étalent à perte de vue.
Les femmes sont courbées pour les ramasser, tenant leurs chapeaux de paille, pour éviter qu’ils s’envolent.
Les pêcheurs jettent leurs filets, espérant que la pêche sera bonne.
Les marchés exposent leurs fruits exotiques.
Les pousse pousse défilent au milieu des étalages.
Le brouillard s’épaissit au milieu des nuages.
Ils voudraient oublier la guerre, mais les militaires sont venus sur leur terre, envahissant leurs jardins secrets, et le sang à remplacé les champs de blé.
Leurs villages se vident peu à peu.
Les hélicoptères balayent le ciel, dans un ballet sans fin.
Ils attendent l’ennemi, dans ces champs de riz.
Les militaires ont plus de moyens, mais les vietcong sont plus malins.
Ils connaissent les moindres recoins.
Leur pays n’a plus de secret pour eux, et les américains tomberont dans leur piège peu à peu, et vivront l’enfer avec eux…

lə ʒuʁ sε ləve, dɑ̃ lə blø də mε pɑ̃se.
lε flœʁ də lɔtysz- e lε nenyfaʁ sə melɑ̃ʒe.
il sə ʁəflεte kɔmə dɑ̃z- œ̃ miʁwaʁ.
lε ʁizjεʁə setalɑ̃ a pεʁtə də vɥ.
lε famə sɔ̃ kuʁbe puʁ lε ʁamase, tənɑ̃ lœʁ ʃapo də pajə, puʁ evite kil sɑ̃vɔle.
lε pεʃœʁ ʒεte lœʁ filε, εspeʁɑ̃ kə la pεʃə səʁa bɔnə.
lε maʁʃez- εkspoze lœʁ fʁɥiz- εɡzɔtik.
lε pusə pusə defile o miljø dεz- etalaʒə.
lə bʁujaʁ sepεsi o miljø dε nɥaʒə.
il vudʁε ublje la ɡeʁə, mε lε militεʁə sɔ̃ vənys syʁ lœʁ teʁə, ɑ̃vaisɑ̃ lœʁ ʒaʁdɛ̃ sεkʁε, e lə sɑ̃ a ʁɑ̃plase lε ʃɑ̃ də ble.
lœʁ vilaʒə sə vide pø a pø.
lεz- elikɔptεʁə balεje lə sjεl, dɑ̃z- œ̃ balε sɑ̃ fɛ̃.
ilz- atɑ̃de lεnəmi, dɑ̃ sε ʃɑ̃ də ʁiz.
lε militεʁəz- ɔ̃ plys də mwajɛ̃, mε lε vjεtkɔ̃ɡ sɔ̃ plys malɛ̃.
il kɔnεse lε mwɛ̃dʁə- ʁəkwɛ̃.
lœʁ pεi na plys də sεkʁε puʁ ø, e lεz- ameʁikɛ̃ tɔ̃bəʁɔ̃ dɑ̃ lœʁ pjεʒə pø a pø, e vivʁɔ̃ lɑ̃fe avεk ø…