Prose : Le Temps

Le temps coule, la rivière passe…
Porté par ce courant, le Styx ouvre ses bras.
Telle un père, il attend sans être lasse
L’heure où l’horloge sonnera le dernier pas.

Les fleurs qui à l’aurore orgeuillissaient les jardins
Voient leurs pétales se rider peu à peu au crépuscule.
À croire que cette beauté n’est que mirage ancien,
Quand devant le temps, tout devient minuscule.

Mais y a-t-il vraiment une fin certaine ?
Un Valhalla pour ces héros qui auront vécu…
Car la vie est belle mais courte, je la redoute à peine,
Et pourtant, elle se peut pleinement être goûtée, je le sais, convaincu

lə tɑ̃ kulə, la ʁivjεʁə pasə…
pɔʁte paʁ sə kuʁɑ̃, lə stiks uvʁə sε bʁa.
tεllə œ̃ pεʁə, il atɑ̃ sɑ̃z- εtʁə lasə
lœʁ u lɔʁlɔʒə sɔnəʁa lə dεʁnje pa.

lε flœʁ ki a loʁɔʁə ɔʁʒœjisε lε ʒaʁdɛ̃
vwae lœʁ petalə sə ʁide pø a pø o kʁepyskylə.
a kʁwaʁə kə sεtə bote nε kə miʁaʒə ɑ̃sjɛ̃,
kɑ̃ dəvɑ̃ lə tɑ̃, tu dəvjɛ̃ minyskylə.

mεz- i a til vʁεmɑ̃ ynə fɛ̃ sεʁtεnə ?
œ̃ valala puʁ sεz- eʁo ki oʁɔ̃ veky…
kaʁ la vi ε bεllə mε kuʁtə, ʒə la ʁədutə a pεnə,
e puʁtɑ̃, εllə sə pø plεnəmɑ̃ εtʁə ɡute, ʒə lə sε, kɔ̃vɛ̃ky