Poeme : Si Écrire Était Un Pouvoir…

Quel monde,
Celui où se sont les plumes qui règnent,
Là où les écrits s’enchaînent,
Un ensemble désorganisé d’idées,
Un mélange subtil presque raté,

Là où le regard se tue,
Là où la main prend toute sa folie,
Quand l’ivresse prend le dessus,
Les pages deviennent des scies.

Faire savoir, connaître, soumettre,
Si bien que l’écrivain·e existe,
Peut-être à la manière des sophistes,
Le couteau transperce le verbe,

Alors cette calligraphie, symbolique,
Soignée ou distordue,
L’encre des temps est magique,
Faire crier les pages qui se tuent,
S’empilent, se retournent, c’est tragique.

Griffonner, déchirer, faire renaître,
Son ombre, sa mémoire,
La justesse de la pensée,
Presque plus exact que l’arithmétique,
Le pouvoir de refaçonner :
L’écrit se meurt et tue.

kεl mɔ̃də,
səlɥi u sə sɔ̃ lε plymə ki ʁεɲe,
la u lεz- ekʁi sɑ̃ʃεne,
œ̃n- ɑ̃sɑ̃blə dezɔʁɡanize dide,
œ̃ melɑ̃ʒə sybtil pʁεskə ʁate,

la u lə ʁəɡaʁ sə tɥ,
la u la mɛ̃ pʁɑ̃ tutə sa fɔli,
kɑ̃ livʁεsə pʁɑ̃ lə dəsy,
lε paʒə dəvjεne dε si.

fεʁə savwaʁ, kɔnεtʁə, sumεtʁə,
si bjɛ̃ kə lekʁivεn εɡzistə,
pø tεtʁə a la manjεʁə dε sɔfistə,
lə kuto tʁɑ̃spεʁsə lə vεʁbə,

alɔʁ sεtə kaliɡʁafi, sɛ̃bɔlikə,
swaɲe u distɔʁdɥ,
lɑ̃kʁə dε tɑ̃z- ε maʒikə,
fεʁə kʁje lε paʒə ki sə tɥe,
sɑ̃pile, sə ʁətuʁne, sε tʁaʒikə.

ɡʁifɔne, deʃiʁe, fεʁə ʁənεtʁə,
sɔ̃n- ɔ̃bʁə, sa memwaʁə,
la ʒystεsə də la pɑ̃se,
pʁεskə plysz- εɡzakt kə laʁitmetikə,
lə puvwaʁ də ʁəfasɔne :
lekʁi sə məʁ e tɥ.