Poeme : La Feuille Morte

Tristesse, tu es comme cette feuille morte,
Qui tombe de l’arbre prés de la porte.
Tu es la couleur rouge de la passsion
Car tu vacilles avec le vent sans raison.
Tu t’envoles sur le seul chemin que tu prends
Personne ne te guide tu fais ce que tu ressens.

Hier tu étais libre de faire ce que tu voulais
Et maintenant emprisonnée tu as du regret,
Tu te souviens du bon temps que tu as passé
Dans les airs à sans finir t’envoler,
Mais tu t’es détachée de cette liberté
Pour être proche de ceux que tu as aimés.

tʁistεsə, ty ε kɔmə sεtə fœjə mɔʁtə,
ki tɔ̃bə də laʁbʁə pʁe də la pɔʁtə.
ty ε la kulœʁ ʁuʒə də la pa εs εs εs jɔ̃
kaʁ ty vasijəz- avεk lə vɑ̃ sɑ̃ ʁεzɔ̃.
ty tɑ̃vɔlə syʁ lə səl ʃəmɛ̃ kə ty pʁɑ̃
pεʁsɔnə nə tə ɡidə ty fε sə kə ty ʁəsɛ̃.

jεʁ ty etε libʁə də fεʁə sə kə ty vulε
e mɛ̃tənɑ̃ ɑ̃pʁizɔne ty a dy ʁəɡʁε,
ty tə suvjɛ̃ dy bɔ̃ tɑ̃ kə ty a pase
dɑ̃ lεz- εʁz- a sɑ̃ finiʁ tɑ̃vɔle,
mε ty tε detaʃe də sεtə libεʁte
puʁ εtʁə pʁoʃə də sø kə ty a εme.