Poeme : Larmes De La Guerre

Sur ma joue, à couler trop de larmes,
Car trop de sang a pu dégouliner.
Ils se servent sans cesse des armes,
A leur goût, ils n’ont pas assez tué.
L’arme procrée les larmes,
Elle procrée également la guerre,
Et des morts qu’on enterre.
De la peine naît alors les larmes.

Imaginez-vous donc qu’un jour
Il n’y ait plus de bruit de canon,
Imaginons donc que pour toujours
Nous étions en nous tous bon.
Utopie pour aujourd’hui,
Mais réalité pendant de longues nuits.
Oui, je rêve d’un monde qui sait aimer
Et qui sait ce que signifie aimer.

Arrêtons maintenant notre destruction
Stoppons aujourd’hui cette production
Pour fabriquer un monde meilleur
Dans lequel il n’existe plus la peur.
Le rêve est fini et la guerre continue,
Certains n’osent plus sortir dans la rue
Car dehors, il y a des bombes
Qui les mettront dans la tombe.

syʁ ma ʒu, a kule tʁo də laʁmə,
kaʁ tʁo də sɑ̃ a py deɡuline.
il sə sεʁve sɑ̃ sεsə dεz- aʁmə,
a lœʁ ɡu, il nɔ̃ pa ase tye.
laʁmə pʁɔkʁe lε laʁmə,
εllə pʁɔkʁe eɡaləmɑ̃ la ɡeʁə,
e dε mɔʁ kɔ̃n- ɑ̃teʁə.
də la pεnə nε alɔʁ lε laʁmə.

imaʒine vu dɔ̃k kœ̃ ʒuʁ
il ni ε plys də bʁɥi də kanɔ̃,
imaʒinɔ̃ dɔ̃k kə puʁ tuʒuʁ
nuz- esjɔ̃z- ɑ̃ nu tus bɔ̃.
ytɔpi puʁ oʒuʁdɥi,
mε ʁealite pɑ̃dɑ̃ də lɔ̃ɡ nɥi.
ui, ʒə ʁεvə dœ̃ mɔ̃də ki sε εme
e ki sε sə kə siɲifi εme.

aʁεtɔ̃ mɛ̃tənɑ̃ nɔtʁə dεstʁyksjɔ̃
stɔpɔ̃z- oʒuʁdɥi sεtə pʁɔdyksjɔ̃
puʁ fabʁike œ̃ mɔ̃də mεjœʁ
dɑ̃ ləkεl il nεɡzistə plys la pœʁ.
lə ʁεvə ε fini e la ɡeʁə kɔ̃tinɥ,
sεʁtɛ̃ noze plys sɔʁtiʁ dɑ̃ la ʁy
kaʁ dəɔʁ, il i a dε bɔ̃bə
ki lε mεtʁɔ̃ dɑ̃ la tɔ̃bə.