Poeme : Dimanche, Un Tableau Imparfait

DIMANCHE,

L’air se fait un gel rose au goût de passion,
Après un temps trop étroit, trop banal.
Même l’horizon s’ouvre en dévotion,
Sur une ville au rythme fébrile, amical.
Le piano au coin verse un soleil de flamme,
Dans des verres de cristal baccara, aux bords de fumée.
Les célibataires attendent la belle dame,
Qui marche sur les nuages, parfumée.
Dans les lounges s’étire un songe illusoire,
Devant ces ailes de flamant rose, bizarres à voir.
Un dimanche inédit, texture de coton,
Où dans la nuit s’essouffle un jazz las,
Et la gravité pour l’ivrogne est un affront,
Dans un manège qui penche ici-bas.
C’est le jour où le profane se brise en éclats,
Et chaque homme s’écrit dans un vers superflu.
Un jour à la Steinbeck, mais sans aucun combat,
Vu par les yeux d’un homme au cœur résolu.

dimɑ̃ʃə,

lεʁ sə fε œ̃ ʒεl ʁozə o ɡu də pasjɔ̃,
apʁεz- œ̃ tɑ̃ tʁo etʁwa, tʁo banal.
mεmə lɔʁizɔ̃ suvʁə ɑ̃ devɔsjɔ̃,
syʁ ynə vilə o ʁitmə febʁilə, amikal.
lə pjano o kwɛ̃ vεʁsə œ̃ sɔlεj də flamə,
dɑ̃ dε veʁə- də kʁistal bakaʁa, o bɔʁd də fyme.
lε selibatεʁəz- atɑ̃de la bεllə damə,
ki maʁʃə syʁ lε nɥaʒə, paʁfyme.
dɑ̃ lε lunʒə setiʁə œ̃ sɔ̃ʒə ilyzwaʁə,
dəvɑ̃ sεz- εlə də flamɑ̃ ʁozə, bizaʁəz- a vwaʁ.
œ̃ dimɑ̃ʃə inedi, tεkstyʁə də kɔtɔ̃,
u dɑ̃ la nɥi sesuflə œ̃ ʒaz las,
e la ɡʁavite puʁ livʁɔɲə εt- œ̃n- afʁɔ̃,
dɑ̃z- œ̃ manεʒə ki pɑ̃ʃə isi ba.
sε lə ʒuʁ u lə pʁɔfanə sə bʁizə ɑ̃n- ekla,
e ʃakə ɔmə sekʁi dɑ̃z- œ̃ vεʁ sypεʁfly.
œ̃ ʒuʁ a la stɛ̃bεk, mε sɑ̃z- okœ̃ kɔ̃ba,
vy paʁ lεz- iø dœ̃n- ɔmə o kœʁ ʁezɔly.