Poème:Le Cavalier Des Nuits Silencieuses

LE CAVALIER DES NUITS SILENCIEUSES

Sur la table de chêne, le manuscrit n’était plus un simple assemblage de feuilles blanches,
Il était devenu un utérus de papier qui respirait au rythme de la nuit.
Du pli de cette page, la chambre reçut trois âges comme trois invités de sang,
Réunis pour défendre la même et unique vie des vagues du destin.
L’enfance,
Commence comme la rumeur d’un bourgeon,
Une marche pieds nus sur les bords du paradis,
Quand le temps est un cheval propre et doux
Et le monde entier tient dans un seul mot.
C’est le long matin, sans nom,
Une course innocente à travers les clairières,
Quand on n’a aucune idée des mers du monde
Et qu’on n’entend que des pas sur des chemins de contes.
Puis la lumière mord dans la forêt,
C’est la poursuite pure, le tango dessiné sur le sol,
Quand la peau a le goût du vin et des mûres
Et que l’on croit que la mort n’est que l’affaire des autres.
Le rythme d’El Choclo brise la nuit,
Nous sommes tout aussi jeunes et affamés,
Quand entre les corps le chuchotement se dissout
Et qu’on n’a pas besoin de pardon pour se cacher.
Comme la nuit paraît longue à nous deux, maintenant.
But le cheval blanc ralentit le pas,
À travers les feuilles de cuivre nous marchons maintenant silencieux,
Sous nos lunettes de soleil nous regardons nos visages
Et nous nous reconnaissons plus profonds, plus muets.
C’est le temps où l’amour est chaud,
Comme le thé bu en paix dans le salon,
Un silence mûr qui nous baigne, doucement
Et chaque geste de tendresse est un écho.
Et voici le blanc, la dernière frontière propre,
La neige lourde qui tombe au fil des ans,
Nos cheveux sont peints par un hiver enchanté,
Loin des villes ennuyeuses et des ennemis.
Nous revenons à la chaleur de la cheminée,
Un cheval du conte laisse des traces sur notre seuil,
J’écris, tu te tais, tu souris, tu sais que mon manuscrit
Sauve tout ce que nous avions de plus cher.
La neige avait commencé à tomber à l’envers, de la terre vers le ciel !
De cette écume blanche, ils se sont incarnés : nos étalons.
Ils n’étaient pas faits de chair, mais de vapeur dense, de cristaux et d’étoiles.
Nous étions trois cavaliers portés par le même et unique caprice
Du destin !
Les chevaux partirent au galop dans les rues bohèmes.
Leurs sabots ne rendaient pas le son de la pierre frappée, mais le bruissement d’un manuscrit feuilleté.
Chaque rue de la ville, chaque réverbère clignant comme une étoile fatiguée,
Était une couture serrée dans le manteau de ma propre illusion maintenant arrivée.
Je suis descendu de selle…
À moi, l’homme seul dans la rue,
Il ne me restait entre les mains que le bois chaud de la guitare.
Le temps est pour nous une anatomie circulaire et sacrée.
Où peut-être nous sommes sauvés de l’oubli.