Poeme : L’abîme De Ton Absence
L’abîme De Ton Absence
Sur la pente abrupte de ma douleur,
Les anges ne portent pas de vêtements de laine,
Mais de lourds habits de l’asile de l’ombre.
L’herbe d’acier coupe mes pieds nus,
Tandis que l’émeraude du monde s’est éteinte
Le jour où mes bras sont restés vides.
Des lambeaux de braises consument ma poitrine,
Jusqu’au sommet de la colline unde je t’ai perdue.
La terre qui autrefois t’a donné la vie
Est piétinée de pieds fermes par les tués du destin,
Par toutes les batailles avec mon propre esprit,
Et les bruits chaotiques d’un autre monde
Dessinent l’arc-en-ciel de l’inutilité pe mon front.
Mais je regarde en arrière, derrière la montagne à droite :
Là se trouve la ligne de tes soleils levants,
Le Havre de ton âme qui vole librement.
Le bord inférieur de ce tableau de cendres
N’est plus le cliché de la mer, avec ses coquillages et ses escargots de nacre,
Mais le cri de mis nuits humaines,
Une mer de ténèbres où je te cherche toujours.
Et cette douceur que tu avais,
Qui se reflétait dans les étoiles et dans tout ce que tu touchais,
Descend maintenant comme une caresse amère sur mes larmes.
Il n’y a plus de gouffre aveugle devant nous,
Mais un approfondissement de mon propre être,
Là où tu vis, intacte, dans ma mémoire de père.
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Les anges ne portent pas de vêtements de laine,
Mais de lourds habits de l’asile de l’ombre.
L’herbe d’acier coupe mes pieds nus,
Tandis que l’émeraude du monde s’est éteinte
Le jour où mes bras sont restés vides.
Des lambeaux de braises consument ma poitrine,
Jusqu’au sommet de la colline unde je t’ai perdue.
La terre qui autrefois t’a donné la vie
Est piétinée de pieds fermes par les tués du destin,
Par toutes les batailles avec mon propre esprit,
Et les bruits chaotiques d’un autre monde
Dessinent l’arc-en-ciel de l’inutilité pe mon front.
Mais je regarde en arrière, derrière la montagne à droite :
Là se trouve la ligne de tes soleils levants,
Le Havre de ton âme qui vole librement.
Le bord inférieur de ce tableau de cendres
N’est plus le cliché de la mer, avec ses coquillages et ses escargots de nacre,
Mais le cri de mis nuits humaines,
Une mer de ténèbres où je te cherche toujours.
Et cette douceur que tu avais,
Qui se reflétait dans les étoiles et dans tout ce que tu touchais,
Descend maintenant comme une caresse amère sur mes larmes.
Il n’y a plus de gouffre aveugle devant nous,
Mais un approfondissement de mon propre être,
Là où tu vis, intacte, dans ma mémoire de père.
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Ioan Cristinel
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Poème en Phonétique
syʁ la pɑ̃tə abʁyptə də ma dulœʁ,
lεz- ɑ̃ʒə nə pɔʁte pa də vεtəmɑ̃ də lεnə,
mε də luʁd-abi də lazilə də lɔ̃bʁə.
lεʁbə dasje kupə mε pje nys,
tɑ̃di kə leməʁodə dy mɔ̃də sεt- etɛ̃tə
lə ʒuʁ u mε bʁa sɔ̃ ʁεste vidə.
dε lɑ̃bo də bʁεzə kɔ̃syme ma pwatʁinə,
ʒysko sɔmε də la kɔlinə œ̃də ʒə tε pεʁdɥ.
la teʁə ki otʁəfwa ta dɔne la vi
ε pjetine də pje fεʁmə- paʁ lε tye dy dεstɛ̃,
paʁ tutə lε batajəz- avεk mɔ̃ pʁɔpʁə εspʁi,
e lε bʁɥi ʃaɔtik dœ̃n- otʁə mɔ̃də
desine laʁk ɑ̃ sjεl də linytilite pə mɔ̃ fʁɔ̃.
mε ʒə ʁəɡaʁdə ɑ̃n- aʁjεʁə, dəʁjεʁə la mɔ̃taɲə a dʁwatə :
la sə tʁuvə la liɲə də tε sɔlεj ləvɑ̃,
lə-avʁə də tɔ̃n- amə ki vɔlə libʁəmɑ̃.
lə bɔʁ ɛ̃feʁjœʁ də sə tablo də sɑ̃dʁə
nε plys lə kliʃe də la mεʁ, avεk sε kɔkjaʒəz- e sεz- εskaʁɡo də nakʁə,
mε lə kʁi də mi nɥiz- ymεnə,
ynə mεʁ də tenεbʁəz- u ʒə tə ʃεʁʃə tuʒuʁ.
e sεtə dusœʁ kə ty avε,
ki sə ʁəfletε dɑ̃ lεz- etwaləz- e dɑ̃ tu sə kə ty tuʃε,
desɑ̃ mɛ̃tənɑ̃ kɔmə ynə kaʁεsə amεʁə syʁ mε laʁmə.
il ni a plys də ɡufʁə avøɡlə dəvɑ̃ nu,
mεz- œ̃n- apʁɔfɔ̃disəmɑ̃ də mɔ̃ pʁɔpʁə εtʁə,
la u ty vis, ɛ̃taktə, dɑ̃ ma memwaʁə də pεʁə.
suliɲe suliɲe suliɲe suliɲe
lεz- ɑ̃ʒə nə pɔʁte pa də vεtəmɑ̃ də lεnə,
mε də luʁd-abi də lazilə də lɔ̃bʁə.
lεʁbə dasje kupə mε pje nys,
tɑ̃di kə leməʁodə dy mɔ̃də sεt- etɛ̃tə
lə ʒuʁ u mε bʁa sɔ̃ ʁεste vidə.
dε lɑ̃bo də bʁεzə kɔ̃syme ma pwatʁinə,
ʒysko sɔmε də la kɔlinə œ̃də ʒə tε pεʁdɥ.
la teʁə ki otʁəfwa ta dɔne la vi
ε pjetine də pje fεʁmə- paʁ lε tye dy dεstɛ̃,
paʁ tutə lε batajəz- avεk mɔ̃ pʁɔpʁə εspʁi,
e lε bʁɥi ʃaɔtik dœ̃n- otʁə mɔ̃də
desine laʁk ɑ̃ sjεl də linytilite pə mɔ̃ fʁɔ̃.
mε ʒə ʁəɡaʁdə ɑ̃n- aʁjεʁə, dəʁjεʁə la mɔ̃taɲə a dʁwatə :
la sə tʁuvə la liɲə də tε sɔlεj ləvɑ̃,
lə-avʁə də tɔ̃n- amə ki vɔlə libʁəmɑ̃.
lə bɔʁ ɛ̃feʁjœʁ də sə tablo də sɑ̃dʁə
nε plys lə kliʃe də la mεʁ, avεk sε kɔkjaʒəz- e sεz- εskaʁɡo də nakʁə,
mε lə kʁi də mi nɥiz- ymεnə,
ynə mεʁ də tenεbʁəz- u ʒə tə ʃεʁʃə tuʒuʁ.
e sεtə dusœʁ kə ty avε,
ki sə ʁəfletε dɑ̃ lεz- etwaləz- e dɑ̃ tu sə kə ty tuʃε,
desɑ̃ mɛ̃tənɑ̃ kɔmə ynə kaʁεsə amεʁə syʁ mε laʁmə.
il ni a plys də ɡufʁə avøɡlə dəvɑ̃ nu,
mεz- œ̃n- apʁɔfɔ̃disəmɑ̃ də mɔ̃ pʁɔpʁə εtʁə,
la u ty vis, ɛ̃taktə, dɑ̃ ma memwaʁə də pεʁə.
suliɲe suliɲe suliɲe suliɲe