Poeme : Mort

Les yeux rivés sur la sépulture,
J’attends que la mort vienne me chercher,
Elle sait que je suis sa pâture,
Car déjà autour de moi, je la sens roder.

Je m’imagine déjà dans la tombe
Avec les vers pour seul invité,
Ils feront de mon corps une hécatombe
Afin de pouvoir me déguster.

Rien ne restera de mon réceptacle,
Seul mon essence sera épargner
Afin que la matière ne soit un obstacle
A mon ascension vers la vérité.

lεz- iø ʁive syʁ la sepyltyʁə,
ʒatɑ̃ kə la mɔʁ vjεnə mə ʃεʁʃe,
εllə sε kə ʒə sɥi sa patyʁə,
kaʁ deʒa otuʁ də mwa, ʒə la sɑ̃s ʁɔde.

ʒə mimaʒinə deʒa dɑ̃ la tɔ̃bə
avεk lε vεʁ puʁ səl ɛ̃vite,
il fəʁɔ̃ də mɔ̃ kɔʁz- ynə ekatɔ̃bə
afɛ̃ də puvwaʁ mə deɡyste.

ʁjɛ̃ nə ʁεstəʁa də mɔ̃ ʁesεptaklə,
səl mɔ̃n- esɑ̃sə səʁa epaʁɲe
afɛ̃ kə la matjεʁə nə swa œ̃n- ɔpstaklə
a mɔ̃n- asɑ̃sjɔ̃ vεʁ la veʁite.