Prose : Entre L’amour Et L’art

C’est bien malheureux
Que tu ne sois de la poésie,
Une mordue.

C’est malheureux
Ou peut être bien heureux,
Qui sait ?
Qu’il en soit ainsi !

Je sais bien qu’en plein 21e siècle
La majeure partie des femmes n’y croit plus
Peu importe que leur carrière jubile ou balbutie.

Entre les affres de la complaisance
Et les promptitudes de la nonchalance
Régine l’énigme de l’agir
Et l’ivresse de la flétrissure.

J’aime l’art, j’aime la poésie,
J’adore la peinture,
La littérature est ma seconde nature.

Pour rien et surtout personne au monde
Je n’entends d’avec eux divorcer,
Car, l’amour, sans un brin d’art
N’est que chose de l’esprit.

Pure masturbation du sentir
Tout comme le sexe sans amour
Est pure profanation du corps.

sε bjɛ̃ maləʁø
kə ty nə swa də la pɔezi,
ynə mɔʁdɥ.

sε maləʁø
u pø εtʁə bjɛ̃ œʁø,
ki sε ?
kil ɑ̃ swa ɛ̃si !

ʒə sε bjɛ̃ kɑ̃ plɛ̃ vɛ̃t- e œ̃n- ə sjεklə
la maʒəʁə paʁti dε famə ni kʁwa plys
pø ɛ̃pɔʁtə kə lœʁ kaʁjεʁə ʒybilə u balbysi.

ɑ̃tʁə lεz- afʁə- də la kɔ̃plεzɑ̃sə
e lε pʁɔ̃ptitydə də la nɔ̃ʃalɑ̃sə
ʁeʒinə leniɡmə də laʒiʁ
e livʁεsə də la fletʁisyʁə.

ʒεmə laʁ, ʒεmə la pɔezi,
ʒadɔʁə la pɛ̃tyʁə,
la liteʁatyʁə ε ma səɡɔ̃də natyʁə.

puʁ ʁjɛ̃ e syʁtu pεʁsɔnə o mɔ̃də
ʒə nɑ̃tɑ̃ davεk ø divɔʁse,
kaʁ, lamuʁ, sɑ̃z- œ̃ bʁɛ̃ daʁ
nε kə ʃozə də lεspʁi.

pyʁə mastyʁbasjɔ̃ dy sɑ̃tiʁ
tu kɔmə lə sεksə sɑ̃z- amuʁ
ε pyʁə pʁɔfanasjɔ̃ dy kɔʁ.