Poeme : Petit Génocide

Mon étreinte à bout de bras
Je n’ai pas entendu que cela rendait sourd
Petit plaisir impersonnel
Sonnant le glat perpétuel du désir charnel
Quel histoire sortir du tiroir de l’imaginaire
Dans l’action pas un manque d’imagination
Frustation, rencontre subtile, revant d’un bout de jardin intime
Un grand frisson et un million de mort plus tard
S’approche Mr mouchoir, au grand désespoir,
Encore seul pour combien de soir ?

mɔ̃n- etʁɛ̃tə a bu də bʁa
ʒə nε pa ɑ̃tɑ̃dy kə səla ʁɑ̃dε suʁ
pəti plεziʁ ɛ̃pεʁsɔnεl
sɔnɑ̃ lə ɡla pεʁpetɥεl dy deziʁ ʃaʁnεl
kεl istwaʁə sɔʁtiʁ dy tiʁwaʁ də limaʒinεʁə
dɑ̃ laksjɔ̃ pa œ̃ mɑ̃kə dimaʒinasjɔ̃
fʁystasjɔ̃, ʁɑ̃kɔ̃tʁə sybtilə, ʁəvɑ̃ dœ̃ bu də ʒaʁdɛ̃ ɛ̃timə
œ̃ ɡʁɑ̃ fʁisɔ̃ e œ̃ miljɔ̃ də mɔʁ plys taʁ
sapʁoʃə εm εʁ muʃwaʁ, o ɡʁɑ̃ dezεspwaʁ,
ɑ̃kɔʁə səl puʁ kɔ̃bjɛ̃ də swaʁ ?