Prose : Aux Fleurs De Sally Matha

Ici, c’est le printemps
Le temps des amants.
Il fait un bon doux soleil
Qui éclaire des amours
Et qui donnera à des Fleurs des Abeilles
Et à d’autres des chagrins au four.

Quand sera servi ce chagrin
Quel triste et lamentable festin !
Mon âne ! Qu’aurais-je dû faire ?
Je voulais que ceci éclaire.
Hélas ! Mon âne ! Allons !
Allons vers de fieffés horizons.

Allons loin de ces pleureuses ;
Le monde semble ainsi fait :
Les Hommes ne sont pas parfaits
Et la vie a des saisons qui ne sont heureuses.

isi, sε lə pʁɛ̃tɑ̃
lə tɑ̃ dεz- amɑ̃.
il fε œ̃ bɔ̃ du sɔlεj
ki eklεʁə dεz- amuʁ
e ki dɔnəʁa a dε flœʁ dεz- abεjə
e a dotʁə- dε ʃaɡʁɛ̃z- o fuʁ.

kɑ̃ səʁa sεʁvi sə ʃaɡʁɛ̃
kεl tʁistə e lamɑ̃tablə fεstɛ̃ !
mɔ̃n- anə ! koʁε ʒə dy fεʁə ?
ʒə vulε kə səsi eklεʁə.
ela ! mɔ̃n- anə ! alɔ̃ !
alɔ̃ vεʁ də fjefez- ɔʁizɔ̃.

alɔ̃ lwɛ̃ də sε pləʁøzə,
lə mɔ̃də sɑ̃blə ɛ̃si fε :
lεz- ɔmə nə sɔ̃ pa paʁfε
e la vi a dε sεzɔ̃ ki nə sɔ̃ œʁøzə.