Prose : À Un Petit Gouro Malade

Petit Gouro, mon esclave préféré !
Tu as toujours ta mauvaise mine,
Tes courbatures et tes sachets de vitamine
En plus de ta laide tête de constipée.

Comme tes nombreux examens n’ont rien révélé,
Tu te trouves encore bien malade
Et ton vilain gros cœur bat la chamade ;
Puisqu’il ne lui reste que la piste des sorciers.

Dit, quel idiot, même affamé, voudrait manger
Ta viande pleine de toxines, de douteuse qualité,
Si ce n’est une grenouille de yacouba ?

Arrête de te torturer l’esprit et de souffrir ;
Jeûne, bois de l’eau, change ta façon de te nourrir
Et aime les fruits et les légumes. Tu guériras.

pəti ɡuʁo, mɔ̃n- εsklavə pʁefeʁe !
ty a tuʒuʁ ta movεzə minə,
tε kuʁbatyʁəz- e tε saʃε də vitaminə
ɑ̃ plys də ta lεdə tεtə də kɔ̃stipe.

kɔmə tε nɔ̃bʁøz- εɡzamɛ̃ nɔ̃ ʁjɛ̃ ʁevele,
ty tə tʁuvəz- ɑ̃kɔʁə bjɛ̃ maladə
e tɔ̃ vilɛ̃ ɡʁo kœʁ ba la ʃamadə,
pɥiskil nə lɥi ʁεstə kə la pistə dε sɔʁsje.

di, kεl idjo, mεmə afame, vudʁε mɑ̃ʒe
ta vjɑ̃də plεnə də tɔksinə, də dutøzə kalite,
si sə nεt- ynə ɡʁənujə də iakuba ?

aʁεtə də tə tɔʁtyʁe lεspʁi e də sufʁiʁ,
ʒønə, bwa də lo, ʃɑ̃ʒə ta fasɔ̃ də tə nuʁʁiʁ
e εmə lε fʁɥiz- e lε leɡymə. ty ɡeʁiʁa.