Poeme : Et Il Vécut Heureux

Il était une fois la vie magique d’un homme,
Conteur et écrivain de son propre roman.
Il n’avait pas vieillit, du moins c’était tout comme,
Dans sa tête d’enfant il était Peter Pan.

« La poussière est la poudre laissée sur son passage par la fée du temps »
Une bien belle image digne des contes et légendes,
Qui font rêver les enfants et jusqu’à nos inconscients,
Qui rend la vie magique quoi que l’on en attende.

Bien que son âme ait de vingt ans grandit,
Son esprit prisonnier de son corps déjà vieux ;
Il restait un gamin, emplit d’espièglerie.
Et plutôt mal à l’aise dans ce monde trop sérieux.

Le temps passe et de ses mots d’enfant des écrits restent,
Narrant histoires vécues et mythes de sa jeunesse,
Dont au quotidien chaque limite se teste.
Et il les cherche, le soir dans son ivresse,

Espérant chaque nuit rencontrer ses héros,
Vivre l’aventure épique, quelque chose de magique,
Changer son destin, accomplir quelque chose de beau,
Faire de son quotidien un récit moins tragique.

il etε ynə fwa la vi maʒikə dœ̃n- ɔmə,
kɔ̃tœʁ e ekʁivɛ̃ də sɔ̃ pʁɔpʁə ʁɔmɑ̃.
il navε pa vjεji, dy mwɛ̃ setε tu kɔmə,
dɑ̃ sa tεtə dɑ̃fɑ̃ il etε pəte pɑ̃.

« la pusjεʁə ε la pudʁə lεse syʁ sɔ̃ pasaʒə paʁ la fe dy tɑ̃ps »
ynə bjɛ̃ bεllə imaʒə diɲə dε kɔ̃təz- e leʒɑ̃də,
ki fɔ̃ ʁεve lεz- ɑ̃fɑ̃z- e ʒyska noz- ɛ̃kɔ̃sjɑ̃,
ki ʁɑ̃ la vi maʒikə kwa kə lɔ̃n- ɑ̃n- atɑ̃də.

bjɛ̃ kə sɔ̃n- amə ε də vɛ̃t- ɑ̃ ɡʁɑ̃di,
sɔ̃n- εspʁi pʁizɔnje də sɔ̃ kɔʁ deʒa vjø,
il ʁεstε œ̃ ɡamɛ̃, ɑ̃pli dεspjεɡləʁi.
e plyto mal a lεzə dɑ̃ sə mɔ̃də tʁo seʁjø.

lə tɑ̃ pasə e də sε mo dɑ̃fɑ̃ dεz- ekʁi ʁεste,
naʁɑ̃ istwaʁə vekɥz- e mitə də sa ʒənεsə,
dɔ̃ o kɔtidjɛ̃ ʃakə limitə sə tεstə.
e il lε ʃεʁʃə, lə swaʁ dɑ̃ sɔ̃n- ivʁεsə,

εspeʁɑ̃ ʃakə nɥi ʁɑ̃kɔ̃tʁe sεz- eʁo,
vivʁə lavɑ̃tyʁə epikə, kεlkə ʃozə də maʒikə,
ʃɑ̃ʒe sɔ̃ dεstɛ̃, akɔ̃pliʁ kεlkə ʃozə də bo,
fεʁə də sɔ̃ kɔtidjɛ̃ œ̃ ʁesi mwɛ̃ tʁaʒikə.