Poeme : Aux Petits Soins

Je n’avais plus le goût d’écrire,
Pour avoir perdu ton sourire,
Il fallait me reprendre en main,
Et aligner tout de même les quatrains,
Quitte à en souffrir.
Et chaque rimes posées,
Exorcisent ton souvenir,
Ni médecin, ni sorcier,
Seul mon stylo pouvait me guérir.

Peu à peu, les mots cicatrisent,
Mon ciel d’avenir en crise,
À s’amuser, à te transformer,
En ange ou démon de papier.
Tu n’es plus une réalite,
Qu’une création sur une feuille,
Ruse pour faire ton deuil,
D’avoir dans ma vie existée.
J’ai sur toi l’avantage du poète,
L’amour, celui des lettres,
Celui que rien ne brise,
Et qui sublime toutes les défaites.
Et que tombe un jour sous tes yeux impies,
Tous ces vers sans maquillages,
Inspirés par ma colère et mon dépit,
Et réduit à ta simple image.
PAEPEGAEY Michel

ʒə navε plys lə ɡu dekʁiʁə,
puʁ avwaʁ pεʁdy tɔ̃ suʁiʁə,
il falε mə ʁəpʁɑ̃dʁə ɑ̃ mɛ̃,
e aliɲe tu də mεmə lε katʁɛ̃,
kitə a ɑ̃ sufʁiʁ.
e ʃakə ʁimə poze,
εɡzɔʁsize tɔ̃ suvəniʁ,
ni medəsɛ̃, ni sɔʁsje,
səl mɔ̃ stilo puvε mə ɡeʁiʁ.

pø a pø, lε mo sikatʁize,
mɔ̃ sjεl davəniʁ ɑ̃ kʁizə,
a samyze, a tə tʁɑ̃sfɔʁme,
ɑ̃n- ɑ̃ʒə u demɔ̃ də papje.
ty nε plysz- ynə ʁealitə,
kynə kʁeasjɔ̃ syʁ ynə fœjə,
ʁyzə puʁ fεʁə tɔ̃ dəj,
davwaʁ dɑ̃ ma vi εɡziste.
ʒε syʁ twa lavɑ̃taʒə dy pɔεtə,
lamuʁ, səlɥi dε lεtʁə,
səlɥi kə ʁjɛ̃ nə bʁizə,
e ki syblimə tutə lε defεtə.
e kə tɔ̃bə œ̃ ʒuʁ su tεz- iøz- ɛ̃pi,
tus sε vεʁ sɑ̃ makjaʒə,
ɛ̃spiʁe paʁ ma kɔlεʁə e mɔ̃ depi,
e ʁedɥi a ta sɛ̃plə imaʒə.
paepəɡaei miʃεl