Poeme : Agenda

Dans ce petit cahier,
Au jour le jour,
Elle écrit,
Ses peines, ses amours,
Ses soucis

Le fil de l’encre
Qui courre
Résume un peu sa vie,
Comme un cri
Qu’on ne peut entendre
Dans la solitude de ses nuits

Sa pudeur s’effeuille
Au long des pages blanches,
Mutique ou mutine,
Une vie à l’inverse,
Les mots s’y déversent
En avalanche

Petit recueil
Ou elle consigne
Ses peines et regrets
Du lundi au dimanche
Il n’y a pas de jour parfait

Sauf celui ou l’encre restera figé
Car un aura sûrement voir sa beauté
Les secrets et les histoires
C’est comme les petits cahiers
C’est fait pour être ranger
Au fond des tiroirs.

dɑ̃ sə pəti kaje,
o ʒuʁ lə ʒuʁ,
εllə ekʁi,
sε pεnə, sεz- amuʁ,
sε susi

lə fil də lɑ̃kʁə
ki kuʁʁə
ʁezymə œ̃ pø sa vi,
kɔmə œ̃ kʁi
kɔ̃ nə pø ɑ̃tɑ̃dʁə
dɑ̃ la sɔlitydə də sε nɥi

sa pydœʁ sefœjə
o lɔ̃ dε paʒə blɑ̃ʃə,
mytikə u mytinə,
ynə vi a lɛ̃vεʁsə,
lε mo si devεʁse
ɑ̃n- avalɑ̃ʃə

pəti ʁəkœj
u εllə kɔ̃siɲə
sε pεnəz- e ʁəɡʁε
dy lœ̃di o dimɑ̃ʃə
il ni a pa də ʒuʁ paʁfε

sof səlɥi u lɑ̃kʁə ʁεstəʁa fiʒe
kaʁ œ̃n- oʁa syʁəmɑ̃ vwaʁ sa bote
lε sεkʁεz- e lεz- istwaʁə
sε kɔmə lε pəti kaje
sε fε puʁ εtʁə ʁɑ̃ʒe
o fɔ̃ dε tiʁwaʁ.