Poeme : Le Champ D’honneur

Dans ce pré tant d’hommes ont hier soir rendu l’âme,
Fils, maris ou pères, tous simples porte-lames,
Au coude à coude, galvanisés par la peur,
Dans la cohue grise, les cris et la fureur.

Ce matin les corbeaux croassent dans la brume,
Survolent des landes qui toujours se consument ;
Nulle mêlée sanglante percée de clameurs,
Exultations démentes, feu, fougue et ferveur…

Le brouillard dense qui pénètre les poumons
A l’odeur rance des morts de tous horizons ;
C’est un lourd nuage infâme de puanteur,
Qui sourd de ce vallon décrété champ d’honneur.

dɑ̃ sə pʁe tɑ̃ dɔməz- ɔ̃ jεʁ swaʁ ʁɑ̃dy lamə,
fis, maʁiz- u pεʁə, tus sɛ̃plə pɔʁtə lamə,
o kudə a kudə, ɡalvanize paʁ la pœʁ,
dɑ̃ la kɔɥ ɡʁizə, lε kʁiz- e la fyʁœʁ.

sə matɛ̃ lε kɔʁbo kʁɔase dɑ̃ la bʁymə,
syʁvɔle dε lɑ̃də ki tuʒuʁ sə kɔ̃syme,
nylə mεle sɑ̃ɡlɑ̃tə pεʁse də klamœʁ,
εɡzyltasjɔ̃ demɑ̃tə, fø, fuɡ e fεʁvœʁ…

lə bʁujaʁ dɑ̃sə ki penεtʁə lε pumɔ̃
a lɔdœʁ ʁɑ̃sə dε mɔʁ də tusz- ɔʁizɔ̃,
sεt- œ̃ luʁ nɥaʒə ɛ̃famə də pɥɑ̃tœʁ,
ki suʁ də sə valɔ̃ dekʁete ʃɑ̃ dɔnœʁ.