Prose : …

Le papier à lettre devant moi. Le crayon dans la main mais rien ne vient. Aucune connexion, aucune réflexion. Je souhaiterais tant me rapprocher du divin, moi qui ne suis que poussière, moi qui ne suis plus rien. Le soleil éblouit ton visage et moi, je suis là, juste en face de toi. Comment te donner cette passion qui vit dans mon âme sans pour cela t’étouffer ?

lə papje a lεtʁə dəvɑ̃ mwa. lə kʁεjɔ̃ dɑ̃ la mɛ̃ mε ʁjɛ̃ nə vjɛ̃. okynə kɔnεksjɔ̃, okynə ʁeflεksjɔ̃. ʒə suεtəʁε tɑ̃ mə ʁapʁoʃe dy divɛ̃, mwa ki nə sɥi kə pusjεʁə, mwa ki nə sɥi plys ʁjɛ̃. lə sɔlεj eblui tɔ̃ vizaʒə e mwa, ʒə sɥi la, ʒystə ɑ̃ fasə də twa. kɔmɑ̃ tə dɔne sεtə pasjɔ̃ ki vit dɑ̃ mɔ̃n- amə sɑ̃ puʁ səla tetufe ?