Poeme : L’honneur

Immense que soit la semence le temps finit par la décimer,
Les armes qui engrangent les larmes se ramollissent devant l’estime,
La bravoure reste alors le miroir devant lequel on se glorifie,
Nul ne peut écorcher la nature de l’esprit qui nous habite,
Et quelque soit le démon qui nous hante,
Il nous restera cette conscience qui nous prie de revenir à la raison,
Il n’est jamais trop tard,
Il suffit d’un moment de répit pour se faire renaître.

imɑ̃sə kə swa la səmɑ̃sə lə tɑ̃ fini paʁ la desime,
lεz- aʁmə- ki ɑ̃ɡʁɑ̃ʒe lε laʁmə- sə ʁamɔlise dəvɑ̃ lεstimə,
la bʁavuʁə ʁεstə alɔʁ lə miʁwaʁ dəvɑ̃ ləkεl ɔ̃ sə ɡlɔʁifi,
nyl nə pø ekɔʁʃe la natyʁə də lεspʁi ki nu-abitə,
e kεlkə swa lə demɔ̃ ki nu-ɑ̃tə,
il nu ʁεstəʁa sεtə kɔ̃sjɑ̃sə ki nu pʁi də ʁəvəniʁ a la ʁεzɔ̃,
il nε ʒamε tʁo taʁ,
il syfi dœ̃ mɔmɑ̃ də ʁepi puʁ sə fεʁə ʁənεtʁə.