Poeme : Sang Titre

Le doute est une illusion
Quand l’énigme ne cache
Plus aucun mystère
Il trône là
Comme un alluvion
Et s’insupporte de la rive blonde
Comme de l’eau qui le transporte
L’énigme devient…
Une feuille morte
Soudée par la mort à son rameau
L’illusion alors revient
Mystérieuse
Ne lâchant qu’un instinct
Qui geint à double écho
La vie n’a plus de sens
Quand elle hait par avance
La vie n’a plus qu’un mot
Comme un drap tisse un lambeau
A force d’appétence
On finit sec, hideux et gros

lə dutə εt- ynə ilyzjɔ̃
kɑ̃ leniɡmə nə kaʃə
plysz- okœ̃ mistεʁə
il tʁonə la
kɔmə œ̃n- alyvjɔ̃
e sɛ̃sypɔʁtə də la ʁivə blɔ̃də
kɔmə də lo ki lə tʁɑ̃spɔʁtə
leniɡmə dəvjɛ̃…
ynə fœjə mɔʁtə
sude paʁ la mɔʁ a sɔ̃ ʁamo
lilyzjɔ̃ alɔʁ ʁəvjɛ̃
misteʁjøzə
nə laʃɑ̃ kœ̃n- ɛ̃stɛ̃
ki ʒɛ̃ a dublə eʃo
la vi na plys də sɑ̃s
kɑ̃t- εllə-ε paʁ avɑ̃sə
la vi na plys kœ̃ mo
kɔmə œ̃ dʁa tisə œ̃ lɑ̃bo
a fɔʁsə dapetɑ̃sə
ɔ̃ fini sεk, idøz- e ɡʁo