Prose : Portrait D’une Fine Mouche De 30Ans
A Propos
J’avais envie de devenir le personnage d’une petit nouvelle descriptive.
Je vais proposer le sujet à la commu du site.
Portrait D’une Fine Mouche De 30Ans
Trente ans, mais ça ne veut pas dire grand-chose. Le temps avait filé sans faire de bruit, un peu comme le vent qui passe sous une porte mal ajustée. Parfois, il a l’impression qu’il avait laissé des m o r c e a u x de lui-même dans chaque décennie. Peut-être même sur chaque chemin où il avait posé le pied. Son visage portait un air tranquille, mais un observateur attentif aurait peut-être remarqué le petit pli, à peine visible, entre ses sourcils. Des pensées, des idées, des rêves. Comme des équations inachevées qui se griffonnent en lui. Ce ne sont que des ébauches, mais elles se débauchent sans gêne.
Il connaît bien les vignobles. Pas ceux qui paraissent dans les publicités, avec leurs couleurs saturées et leurs sourires exagérés. Non, il connaît la vigne comme on connaît une vieille amie, familière mais jamais tout à fait prévisible. Il aime ce travail physique, souvent déprécié : relever les branches, tirer les bois, attacher ceux qui restent, et surtout tailler avec ce mélange de soin et de décision hésitante. Ses mains se souviennent encore de l’odeur du bois humide au petit matin, quand le monde semble retenir son souffle avant de s’éveiller.
Dans une autre vie, il avait aussi soudé des barres de fer. Parfois, les étincelles éclataient si brillamment qu’elles lui donnaient l’illusion d’être à un feu d’artifice. Ce n’étaient pas les études et métiers qui comptaient, mais ce que chaque activité laissait derrière elle, comme un arrière-goût qu’il n’arrivait pas à décrire. C’était pareil pour la programmation. Une passion mal éteinte, avec des fragments d’algorithmes oubliés qui cliquettent parfois encore dans sa tête, comme une vieille horloge essayant de reprendre son tic et son tac.
Son appartement, s’il en avait un, serait sûrement rempli de petits objets disparates : une ampoule grillée qu’il aurait gardée sans raison, un livre de philosophie marqué au hasard, un journal plié en origami à moitié raté. Rien n’était vraiment en rorde, mais rien ne paraissait abandonné non plus. C’était un peu comme lui. Une vie en mor cea ux, mais des mor-cea-ux soigneusement conservés.
Le soir, il aimait marcher. Pas par besoin, mais comme si ses pas formaient un fil ténu qui le maintenait c-o-n-n-e-c-t-é au monde. Parfois, il s’arrêtait pour regarder une lumière s’éteindre dans une maison lointaine. Ce moment précis, où l’obscurité enveloppe doucement un morceau d’humanité, semblait contenir tout ce qu’il cherchait sans savoir exactement quoi.
Il rêvait souvent d’un terrain vague, quelque part, où rien ne serait construit encore. Un endroit où il pourrait observer le vent faire plier les hautes herbes, écouter la pluie frapper le toit d’une cabane qu’il aurait bricolée. Mais chaque fois qu’il essayait d’imaginer ce rêve en détail, il se trouvait incapable de visualiser son propre reflet|telfer là-bas. Comme s’il n’était qu’un spectateur dans le paysage qu’il espérait pourtant façonner.
Il n’aimait pas se vendre. Peut-être parce qu’il pensait que sa valeur ne se mesurait pas en mots ou en réalisations concrètes. Il est un paradoxe ambulant : plein de douceur mais habité par des doutes rugueux, mélancolique mais a-t-t-a-c-h-é à des petits éc lat s de Beauté fugace. Il est un homme qui voulait apprendre à pétrir du pain tout en comprenant, au fond, qu’il essayait surtout de façonner sa propre existence.
Il connaît bien les vignobles. Pas ceux qui paraissent dans les publicités, avec leurs couleurs saturées et leurs sourires exagérés. Non, il connaît la vigne comme on connaît une vieille amie, familière mais jamais tout à fait prévisible. Il aime ce travail physique, souvent déprécié : relever les branches, tirer les bois, attacher ceux qui restent, et surtout tailler avec ce mélange de soin et de décision hésitante. Ses mains se souviennent encore de l’odeur du bois humide au petit matin, quand le monde semble retenir son souffle avant de s’éveiller.
Dans une autre vie, il avait aussi soudé des barres de fer. Parfois, les étincelles éclataient si brillamment qu’elles lui donnaient l’illusion d’être à un feu d’artifice. Ce n’étaient pas les études et métiers qui comptaient, mais ce que chaque activité laissait derrière elle, comme un arrière-goût qu’il n’arrivait pas à décrire. C’était pareil pour la programmation. Une passion mal éteinte, avec des fragments d’algorithmes oubliés qui cliquettent parfois encore dans sa tête, comme une vieille horloge essayant de reprendre son tic et son tac.
Son appartement, s’il en avait un, serait sûrement rempli de petits objets disparates : une ampoule grillée qu’il aurait gardée sans raison, un livre de philosophie marqué au hasard, un journal plié en origami à moitié raté. Rien n’était vraiment en rorde, mais rien ne paraissait abandonné non plus. C’était un peu comme lui. Une vie en mor cea ux, mais des mor-cea-ux soigneusement conservés.
Le soir, il aimait marcher. Pas par besoin, mais comme si ses pas formaient un fil ténu qui le maintenait c-o-n-n-e-c-t-é au monde. Parfois, il s’arrêtait pour regarder une lumière s’éteindre dans une maison lointaine. Ce moment précis, où l’obscurité enveloppe doucement un morceau d’humanité, semblait contenir tout ce qu’il cherchait sans savoir exactement quoi.
Il rêvait souvent d’un terrain vague, quelque part, où rien ne serait construit encore. Un endroit où il pourrait observer le vent faire plier les hautes herbes, écouter la pluie frapper le toit d’une cabane qu’il aurait bricolée. Mais chaque fois qu’il essayait d’imaginer ce rêve en détail, il se trouvait incapable de visualiser son propre reflet|telfer là-bas. Comme s’il n’était qu’un spectateur dans le paysage qu’il espérait pourtant façonner.
Il n’aimait pas se vendre. Peut-être parce qu’il pensait que sa valeur ne se mesurait pas en mots ou en réalisations concrètes. Il est un paradoxe ambulant : plein de douceur mais habité par des doutes rugueux, mélancolique mais a-t-t-a-c-h-é à des petits éc lat s de Beauté fugace. Il est un homme qui voulait apprendre à pétrir du pain tout en comprenant, au fond, qu’il essayait surtout de façonner sa propre existence.
Peveepppeaf
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Poème en Phonétique
tʁɑ̃tə ɑ̃, mε sa nə vø pa diʁə ɡʁɑ̃ ʃozə. lə tɑ̃z- avε file sɑ̃ fεʁə də bʁɥi, œ̃ pø kɔmə lə vɑ̃ ki pasə suz- ynə pɔʁtə mal aʒyste. paʁfwa, il a lɛ̃pʁesjɔ̃ kil avε lεse dε εm o εʁ se ə a y iks də lɥi mεmə dɑ̃ ʃakə desεni. pø tεtʁə mεmə syʁ ʃakə ʃəmɛ̃ u il avε poze lə pje. sɔ̃ vizaʒə pɔʁtε œ̃n- εʁ tʁɑ̃kjə, mεz- œ̃n- ɔpsεʁvatœʁ atɑ̃tif oʁε pø tεtʁə ʁəmaʁke lə pəti pli, a pεnə viziblə, ɑ̃tʁə sε suʁsil. dε pɑ̃se, dεz- ide, dε ʁεvə. kɔmə dεz- ekasjɔ̃z- inaʃəve ki sə ɡʁifɔne ɑ̃ lɥi. sə nə sɔ̃ kə dεz- eboʃə, mεz- εllə sə deboʃe sɑ̃ ʒεnə.
il kɔnε bjɛ̃ lε viɲɔblə. pa sø ki paʁεse dɑ̃ lε pyblisite, avεk lœʁ kulœʁ satyʁez- e lœʁ suʁiʁəz- εɡzaʒeʁe. nɔ̃, il kɔnε la viɲə kɔmə ɔ̃ kɔnε ynə vjεjə ami, familjεʁə mε ʒamε tut- a fε pʁeviziblə. il εmə sə tʁavaj fizikə, suvɑ̃ depʁesje : ʁələve lε bʁɑ̃ʃə, tiʁe lε bwa, ataʃe sø ki ʁεste, e syʁtu taje avεk sə melɑ̃ʒə də swɛ̃ e də desizjɔ̃ ezitɑ̃tə. sε mɛ̃ sə suvjεne ɑ̃kɔʁə də lɔdœʁ dy bwaz- ymidə o pəti matɛ̃, kɑ̃ lə mɔ̃də sɑ̃blə ʁətəniʁ sɔ̃ suflə avɑ̃ də sevεje.
dɑ̃z- ynə otʁə vi, il avε osi sude dε baʁə- də fεʁ. paʁfwa, lεz- etɛ̃sεlləz- eklatε si bʁijamɑ̃ kεllə lɥi dɔnε lilyzjɔ̃ dεtʁə a œ̃ fø daʁtifisə. sə netε pa lεz- etydəz- e metje ki kɔ̃tε, mε sə kə ʃakə aktivite lεsε dəʁjεʁə εllə, kɔmə œ̃n- aʁjεʁə ɡu kil naʁivε pa a dekʁiʁə. setε paʁεj puʁ la pʁɔɡʁamasjɔ̃. ynə pasjɔ̃ mal etɛ̃tə, avεk dε fʁaɡmɑ̃ dalɡɔʁitməz- ublje ki klikεte paʁfwaz- ɑ̃kɔʁə dɑ̃ sa tεtə, kɔmə ynə vjεjə ɔʁlɔʒə esεjɑ̃ də ʁəpʁɑ̃dʁə sɔ̃ tik e sɔ̃ tak.
sɔ̃n- apaʁtəmɑ̃, sil ɑ̃n- avε œ̃, səʁε syʁəmɑ̃ ʁɑ̃pli də pətiz- ɔbʒε dispaʁatə : ynə ɑ̃pulə ɡʁije kil oʁε ɡaʁde sɑ̃ ʁεzɔ̃, œ̃ livʁə də filozɔfi maʁke o-azaʁ, œ̃ ʒuʁnal plje ɑ̃n- ɔʁiɡami a mwatje ʁate. ʁjɛ̃ netε vʁεmɑ̃ ɑ̃ ʁɔʁdə, mε ʁjɛ̃ nə paʁεsε abɑ̃dɔne nɔ̃ plys. setε œ̃ pø kɔmə lɥi. ynə vi ɑ̃ mɔʁ səa yks, mε dε mɔʁ səa yks swaɲøzəmɑ̃ kɔ̃sεʁve.
lə swaʁ, il εmε maʁʃe. pa paʁ bəzwɛ̃, mε kɔmə si sε pa fɔʁmε œ̃ fil teny ki lə mɛ̃tənε se o εn εn ə se te e o mɔ̃də. paʁfwa, il saʁεtε puʁ ʁəɡaʁde ynə lymjεʁə setɛ̃dʁə dɑ̃z- ynə mεzɔ̃ lwɛ̃tεnə. sə mɔmɑ̃ pʁesi, u lɔpskyʁite ɑ̃vəlɔpə dusəmɑ̃ œ̃ mɔʁso dymanite, sɑ̃blε kɔ̃təniʁ tu sə kil ʃεʁʃε sɑ̃ savwaʁ εɡzaktəmɑ̃ kwa.
il ʁεvε suvɑ̃ dœ̃ teʁɛ̃ vaɡ, kεlkə paʁ, u ʁjɛ̃ nə səʁε kɔ̃stʁɥi ɑ̃kɔʁə. œ̃n- ɑ̃dʁwa u il puʁʁε ɔpsεʁve lə vɑ̃ fεʁə plje lεz- otəz- εʁbə, ekute la plɥi fʁape lə twa dynə kabanə kil oʁε bʁikɔle. mε ʃakə fwa kil esεjε dimaʒine sə ʁεvə ɑ̃ detaj, il sə tʁuvε ɛ̃kapablə də vizɥalize sɔ̃ pʁɔpʁə ʁəflε baʁə tεlfe la ba. kɔmə sil netε kœ̃ spεktatœʁ dɑ̃ lə pεizaʒə kil εspeʁε puʁtɑ̃ fasɔne.
il nεmε pa sə vɑ̃dʁə. pø tεtʁə paʁsə kil pɑ̃sε kə sa valœʁ nə sə məzyʁε pa ɑ̃ moz- u ɑ̃ ʁealizasjɔ̃ kɔ̃kʁεtə. il εt- œ̃ paʁadɔksə ɑ̃bylɑ̃ : plɛ̃ də dusœʁ mε-abite paʁ dε dutə ʁyɡø, melɑ̃kɔlikə mεz- a te te a se aʃ e a dε pətiz- ek la εs də bote fyɡasə. il εt- œ̃n- ɔmə ki vulε apʁɑ̃dʁə a petʁiʁ dy pɛ̃ tut- ɑ̃ kɔ̃pʁənɑ̃, o fɔ̃, kil esεjε syʁtu də fasɔne sa pʁɔpʁə εɡzistɑ̃sə.
il kɔnε bjɛ̃ lε viɲɔblə. pa sø ki paʁεse dɑ̃ lε pyblisite, avεk lœʁ kulœʁ satyʁez- e lœʁ suʁiʁəz- εɡzaʒeʁe. nɔ̃, il kɔnε la viɲə kɔmə ɔ̃ kɔnε ynə vjεjə ami, familjεʁə mε ʒamε tut- a fε pʁeviziblə. il εmə sə tʁavaj fizikə, suvɑ̃ depʁesje : ʁələve lε bʁɑ̃ʃə, tiʁe lε bwa, ataʃe sø ki ʁεste, e syʁtu taje avεk sə melɑ̃ʒə də swɛ̃ e də desizjɔ̃ ezitɑ̃tə. sε mɛ̃ sə suvjεne ɑ̃kɔʁə də lɔdœʁ dy bwaz- ymidə o pəti matɛ̃, kɑ̃ lə mɔ̃də sɑ̃blə ʁətəniʁ sɔ̃ suflə avɑ̃ də sevεje.
dɑ̃z- ynə otʁə vi, il avε osi sude dε baʁə- də fεʁ. paʁfwa, lεz- etɛ̃sεlləz- eklatε si bʁijamɑ̃ kεllə lɥi dɔnε lilyzjɔ̃ dεtʁə a œ̃ fø daʁtifisə. sə netε pa lεz- etydəz- e metje ki kɔ̃tε, mε sə kə ʃakə aktivite lεsε dəʁjεʁə εllə, kɔmə œ̃n- aʁjεʁə ɡu kil naʁivε pa a dekʁiʁə. setε paʁεj puʁ la pʁɔɡʁamasjɔ̃. ynə pasjɔ̃ mal etɛ̃tə, avεk dε fʁaɡmɑ̃ dalɡɔʁitməz- ublje ki klikεte paʁfwaz- ɑ̃kɔʁə dɑ̃ sa tεtə, kɔmə ynə vjεjə ɔʁlɔʒə esεjɑ̃ də ʁəpʁɑ̃dʁə sɔ̃ tik e sɔ̃ tak.
sɔ̃n- apaʁtəmɑ̃, sil ɑ̃n- avε œ̃, səʁε syʁəmɑ̃ ʁɑ̃pli də pətiz- ɔbʒε dispaʁatə : ynə ɑ̃pulə ɡʁije kil oʁε ɡaʁde sɑ̃ ʁεzɔ̃, œ̃ livʁə də filozɔfi maʁke o-azaʁ, œ̃ ʒuʁnal plje ɑ̃n- ɔʁiɡami a mwatje ʁate. ʁjɛ̃ netε vʁεmɑ̃ ɑ̃ ʁɔʁdə, mε ʁjɛ̃ nə paʁεsε abɑ̃dɔne nɔ̃ plys. setε œ̃ pø kɔmə lɥi. ynə vi ɑ̃ mɔʁ səa yks, mε dε mɔʁ səa yks swaɲøzəmɑ̃ kɔ̃sεʁve.
lə swaʁ, il εmε maʁʃe. pa paʁ bəzwɛ̃, mε kɔmə si sε pa fɔʁmε œ̃ fil teny ki lə mɛ̃tənε se o εn εn ə se te e o mɔ̃də. paʁfwa, il saʁεtε puʁ ʁəɡaʁde ynə lymjεʁə setɛ̃dʁə dɑ̃z- ynə mεzɔ̃ lwɛ̃tεnə. sə mɔmɑ̃ pʁesi, u lɔpskyʁite ɑ̃vəlɔpə dusəmɑ̃ œ̃ mɔʁso dymanite, sɑ̃blε kɔ̃təniʁ tu sə kil ʃεʁʃε sɑ̃ savwaʁ εɡzaktəmɑ̃ kwa.
il ʁεvε suvɑ̃ dœ̃ teʁɛ̃ vaɡ, kεlkə paʁ, u ʁjɛ̃ nə səʁε kɔ̃stʁɥi ɑ̃kɔʁə. œ̃n- ɑ̃dʁwa u il puʁʁε ɔpsεʁve lə vɑ̃ fεʁə plje lεz- otəz- εʁbə, ekute la plɥi fʁape lə twa dynə kabanə kil oʁε bʁikɔle. mε ʃakə fwa kil esεjε dimaʒine sə ʁεvə ɑ̃ detaj, il sə tʁuvε ɛ̃kapablə də vizɥalize sɔ̃ pʁɔpʁə ʁəflε baʁə tεlfe la ba. kɔmə sil netε kœ̃ spεktatœʁ dɑ̃ lə pεizaʒə kil εspeʁε puʁtɑ̃ fasɔne.
il nεmε pa sə vɑ̃dʁə. pø tεtʁə paʁsə kil pɑ̃sε kə sa valœʁ nə sə məzyʁε pa ɑ̃ moz- u ɑ̃ ʁealizasjɔ̃ kɔ̃kʁεtə. il εt- œ̃ paʁadɔksə ɑ̃bylɑ̃ : plɛ̃ də dusœʁ mε-abite paʁ dε dutə ʁyɡø, melɑ̃kɔlikə mεz- a te te a se aʃ e a dε pətiz- ek la εs də bote fyɡasə. il εt- œ̃n- ɔmə ki vulε apʁɑ̃dʁə a petʁiʁ dy pɛ̃ tut- ɑ̃ kɔ̃pʁənɑ̃, o fɔ̃, kil esεjε syʁtu də fasɔne sa pʁɔpʁə εɡzistɑ̃sə.