Poeme : Le Jardin

Dans les jardins lointains,
Les herbes se révoltent
Et les tiges agacées,
Les regardent de haut.
Dans leurs yeux, le mépris,
Pour ces frêles esquisses,
Dépourvues de toute fleur.
Ce n’est que bruissement
Ou vague conciliabule,
Pour les bribes malingres,
Qui se plient sous le vent.
Les fleurs ne disent rien.
Elles ne se soucient pas,
De celles qu’elles considèrent,
Comme de bas végétaux,
Des petits pédicules,
Qui peuplent les prairies.
Les herbes en ont assez,
De la vile dictature,
De celles qui sont grandes.
Ce qui fait notre force,
Dit un soldat herbeux,
C’est que nous sommes mille,
Quand elles ne sont que dix.
Les tiges se méfient,
Les fleurs, elles, sont ailleurs,
Occupées à produire,
Leurs merveilleux parfums.
La guerre n’a pas eu lieu,
C’est que, dans ce jardin,
Chaque brin d’herbe, en secret,
Est amoureux d’une fleur.

dɑ̃ lε ʒaʁdɛ̃ lwɛ̃tɛ̃,
lεz- εʁbə- sə ʁevɔlte
e lε tiʒəz- aɡase,
lε ʁəɡaʁde də-o.
dɑ̃ lœʁz- iø, lə mepʁi,
puʁ sε fʁεləz- εskisə,
depuʁvɥ də tutə flœʁ.
sə nε kə bʁɥisəmɑ̃
u vaɡ kɔ̃siljabylə,
puʁ lε bʁibə malɛ̃ɡʁə,
ki sə plje su lə vɑ̃.
lε flœʁ nə dize ʁjɛ̃.
εllə nə sə susje pa,
də sεllə kεllə kɔ̃sidεʁe,
kɔmə də ba veʒeto,
dε pəti pedikylə,
ki pəple lε pʁεʁi.
lεz- εʁbəz- ɑ̃n- ɔ̃ ase,
də la vilə diktatyʁə,
də sεllə ki sɔ̃ ɡʁɑ̃də.
sə ki fε nɔtʁə fɔʁsə,
di œ̃ sɔlda εʁbø,
sε kə nu sɔmə milə,
kɑ̃t- εllə nə sɔ̃ kə dis.
lε tiʒə sə mefje,
lε flœʁ, εllə, sɔ̃t- ajœʁ,
ɔkypez- a pʁɔdɥiʁə,
lœʁ mεʁvεjø paʁfœ̃.
la ɡeʁə na pa y ljø,
sε kə, dɑ̃ sə ʒaʁdɛ̃,
ʃakə bʁɛ̃ dεʁbə, ɑ̃ sεkʁε,
εt- amuʁø dynə flœʁ.