Poeme : Le Livre.

Devant lui le livre est ouvert,
Il lit peut-être ou fait semblant,
Vers ses narines monte la mer,
Odeur de houle et de grand vent.

Il est seul, il veut oublier,
Les pages tremblent et se gondolent,
Les mots commencent à s’agiter,
Les lettres bougent et puis s’envolent.

Voilà que le papier se mouille,
Il ne sent rien, tout est futile,
Les phrases, sous son regard, s’embrouillent
Sa vie soudain frôle l’inutile.

Ses yeux sont secs comme un désert,
Or le papier est détrempé
Et il comprend, le cœur amer,
Que le livre s’est mis à pleurer.

dəvɑ̃ lɥi lə livʁə εt- uvεʁ,
il li pø tεtʁə u fε sɑ̃blɑ̃,
vεʁ sε naʁinə mɔ̃tə la mεʁ,
ɔdœʁ də ulə e də ɡʁɑ̃ vɑ̃.

il ε səl, il vø ublje,
lε paʒə tʁɑ̃ble e sə ɡɔ̃dɔle,
lε mo kɔmɑ̃se a saʒite,
lε lεtʁə- buʒe e pɥi sɑ̃vɔle.

vwala kə lə papje sə mujə,
il nə sɑ̃ ʁjɛ̃, tut- ε fytilə,
lε fʁazə, su sɔ̃ ʁəɡaʁ, sɑ̃bʁuje
sa vi sudɛ̃ fʁolə linytilə.

sεz- iø sɔ̃ sεk kɔmə œ̃ dezεʁ,
ɔʁ lə papje ε detʁɑ̃pe
e il kɔ̃pʁɑ̃, lə kœʁ ame,
kə lə livʁə sε miz- a pləʁe.