Texte : La Mort Inévitable.

À quoi sert-il de vivre,
quand à tout moment elle peut venir.
De loin une balle qu’on tire,
et qui de la vie, soudain, vous prive.

Tranquillement rouler en moto,
ça fait du bien quand il fait chaud,
mais n’avoir pas vu la glissière
qui, soudain, vous envoie en enfer.

Suivre tranquillement ce chemin,
regarder tout autour,
être content de son retour,
et puis, soudain, tomber dans le ravin.

À quoi bon exister,
quand à tout moment elle peut survenir.
Il est impossible de la prédire,
et elle n’a jamais aucune pitié.

a kwa sεʁ il də vivʁə,
kɑ̃t- a tu mɔmɑ̃ εllə pø vəniʁ.
də lwɛ̃ ynə balə kɔ̃ tiʁə,
e ki də la vi, sudɛ̃, vu pʁivə.

tʁɑ̃kjmɑ̃ ʁule ɑ̃ mɔto,
sa fε dy bjɛ̃ kɑ̃t- il fε ʃo,
mε navwaʁ pa vy la ɡlisjεʁə
ki, sudɛ̃, vuz- ɑ̃vwa ɑ̃n- ɑ̃fe.

sɥivʁə tʁɑ̃kjmɑ̃ sə ʃəmɛ̃,
ʁəɡaʁde tut- otuʁ,
εtʁə kɔ̃tɑ̃ də sɔ̃ ʁətuʁ,
e pɥi, sudɛ̃, tɔ̃be dɑ̃ lə ʁavɛ̃.

a kwa bɔ̃ εɡziste,
kɑ̃t- a tu mɔmɑ̃ εllə pø syʁvəniʁ.
il εt- ɛ̃pɔsiblə də la pʁediʁə,
e εllə na ʒamεz- okynə pitje.