Texte : Imprégnation.

Comme une étincelle sur un bouton de miel,
la nacre jaillit des lèvres du ciel,
comme un téton inversé
dans un corsage trop serré.

Personne ne saura jamais définir
la lame qui va jaillir,
pour écrire sur l’air du temps
les virevoltes ou les danses d’antan.

Pendant que les chamanes peignent
les cheveux d’une walkyrie flamboyante,
les poètes eux s’imprègnent
du chant de l’ engoulevent.

kɔmə ynə etɛ̃sεllə syʁ œ̃ butɔ̃ də mjεl,
la nakʁə ʒaji dε lεvʁə- dy sjεl,
kɔmə œ̃ tetɔ̃ ɛ̃vεʁse
dɑ̃z- œ̃ kɔʁsaʒə tʁo seʁe.

pεʁsɔnə nə soʁa ʒamε definiʁ
la lamə ki va ʒajiʁ,
puʁ ekʁiʁə syʁ lεʁ dy tɑ̃
lε viʁəvɔltəz- u lε dɑ̃sə dɑ̃tɑ̃.

pɑ̃dɑ̃ kə lε ʃamanə pεɲe
lε ʃəvø dynə walkiʁi flɑ̃bwajɑ̃tə,
lε pɔεtəz- ø sɛ̃pʁεɲe
dy ʃɑ̃ də lɑ̃ɡuləve.