Poeme : Bacchanales

C’était un ciel comme on n’en fait plus, tout bas, tout gris,
Un ciel de misère un ciel noir de malappris
Un orage grondait quelque part turbulent
Un vent de nulle part, de partout, ondulant
Trimbalait en son sein les rires, les bruits, la fête,
Les odeurs de grillades, de pain, de vin, de bière,
De sueur, de folie, les collant sur les pierres.

Au milieu de la foule, montée sur une estrade
Relevant vos cheveux, troussant par pure bravade
Votre robe légère, ondulante sur vos hanches
Montrant dans une volte votre culotte blanche
Vous dansiez mettant le feu aux ventres des mals
Sans avoir en votre âme la moindre idée du mal.
Quand vous avez défait les gances de votre robe
Pour que s’envole au vent la maille qui vous enrobe
Que nue et enflammante vous jaillissez au ciel
Morphée m’a éjecté de mon profond sommeil.

setε œ̃ sjεl kɔmə ɔ̃ nɑ̃ fε plys, tu ba, tu ɡʁi,
œ̃ sjεl də mizεʁə œ̃ sjεl nwaʁ də malapʁi
œ̃n- ɔʁaʒə ɡʁɔ̃dε kεlkə paʁ tyʁbyle
œ̃ vɑ̃ də nylə paʁ, də paʁtu, ɔ̃dylɑ̃
tʁɛ̃balε ɑ̃ sɔ̃ sɛ̃ lε ʁiʁə, lε bʁɥi, la fεtə,
lεz- ɔdœʁ də ɡʁijadə, də pɛ̃, də vɛ̃, də bjεʁə,
də sɥœʁ, də fɔli, lε kɔlɑ̃ syʁ lε pjeʁə.

o miljø də la fulə, mɔ̃te syʁ ynə εstʁadə
ʁələvɑ̃ vo ʃəvø, tʁusɑ̃ paʁ pyʁə bʁavadə
vɔtʁə ʁɔbə leʒεʁə, ɔ̃dylɑ̃tə syʁ vo-ɑ̃ʃə
mɔ̃tʁɑ̃ dɑ̃z- ynə vɔltə vɔtʁə kylɔtə blɑ̃ʃə
vu dɑ̃sje mεtɑ̃ lə fø o vɑ̃tʁə- dε mal
sɑ̃z- avwaʁ ɑ̃ vɔtʁə amə la mwɛ̃dʁə ide dy mal.
kɑ̃ vuz- ave defε lε ɡɑ̃sə də vɔtʁə ʁɔbə
puʁ kə sɑ̃vɔlə o vɑ̃ la majə ki vuz- ɑ̃ʁɔbə
kə nɥ e ɑ̃flamɑ̃tə vu ʒajisez- o sjεl
mɔʁfe ma eʒεkte də mɔ̃ pʁɔfɔ̃ sɔmεj.