Poeme : Main Ferme Tient Son Drapeau Blanc

Aimerait avoir assez pour tenir ton regard,
Droit dans les yeux, jugé
Qui à tort ? Qui de nous à raison ?
La porte claque, et la maison devient un champ de bataille
Le lit un no man’s land, rendre les armes, non jamais…
À coups de médocs enchaine les mésaventures,
Un pas de trop et je serais un mort pour de bon,
Quoi que… Je ne vie déjà qu’à moitié.
On a changé, prenant des chemins différents…
Regretterons-nous un jour notre décision… ?
Bien trop fiers, la tête haute
Ce soir, seul le sol parvient à me porter…
À trop prendre sur moi sans en croire la gravité
Commence à céder sous le poids de la difficulté

εməʁε avwaʁ ase puʁ təniʁ tɔ̃ ʁəɡaʁ,
dʁwa dɑ̃ lεz- iø, ʒyʒe
ki a tɔʁ ? ki də nuz- a ʁεzɔ̃ ?
la pɔʁtə klakə, e la mεzɔ̃ dəvjɛ̃ œ̃ ʃɑ̃ də batajə
lə li œ̃ no manεs lɑ̃d, ʁɑ̃dʁə lεz- aʁmə, nɔ̃ ʒamε…
a ku də medɔkz- ɑ̃ʃεnə lε mezavɑ̃tyʁə,
œ̃ pa də tʁo e ʒə səʁεz- œ̃ mɔʁ puʁ də bɔ̃,
kwa kə… ʒə nə vi deʒa ka mwatje.
ɔ̃n- a ʃɑ̃ʒe, pʁənɑ̃ dε ʃəmɛ̃ difeʁɑ̃…
ʁəɡʁεtəʁɔ̃ nuz- œ̃ ʒuʁ nɔtʁə desizjɔ̃… ?
bjɛ̃ tʁo fje, la tεtə-otə
sə swaʁ, səl lə sɔl paʁvjɛ̃ a mə pɔʁte…
a tʁo pʁɑ̃dʁə syʁ mwa sɑ̃z- ɑ̃ kʁwaʁə la ɡʁavite
kɔmɑ̃sə a sede su lə pwa də la difikylte