Poeme : Au Pinceau Ou De La Main

Ne suis pas née artiste,
Pourtant à choisir comme ça
De leurs univers, bercée d’une incroyable créativité
Tellement différent, tellement différents des autres
Ils sont dans leurs mondes, ne demandant rien à personne
Souvent des incompris qui retranscrivent un trop plein d’émotion…
Par la peinture ou la sculpture, le dessin ou le maquillage
Art se fait volage, les techniques d’un autre âge
Comme un mirage encré au bout de mains,
Gens, qu’Apollon tient sous sa garde.
Si descendant d’un Dieu, souvent misère se vit,
La plupart ne vivent pas ou peu de leurs travail…
Bien mal payés pour un travail de passionné.
Qu’arrive-t-il donc à notre ère, n’est-t-elle pas censé créer, recycler nos idées d’hier ?

nə sɥi pa ne aʁtistə,
puʁtɑ̃ a ʃwaziʁ kɔmə sa
də lœʁz- ynive, bεʁse dynə ɛ̃kʁwajablə kʁeativite
tεllmɑ̃ difeʁɑ̃, tεllmɑ̃ difeʁɑ̃ dεz- otʁə
il sɔ̃ dɑ̃ lœʁ mɔ̃də, nə dəmɑ̃dɑ̃ ʁjɛ̃ a pεʁsɔnə
suvɑ̃ dεz- ɛ̃kɔ̃pʁi ki ʁətʁɑ̃skʁive œ̃ tʁo plɛ̃ demɔsjɔ̃…
paʁ la pɛ̃tyʁə u la skylptyʁə, lə desɛ̃ u lə makjaʒə
aʁ sə fε vɔlaʒə, lε tεknik dœ̃n- otʁə aʒə
kɔmə œ̃ miʁaʒə ɑ̃kʁe o bu də mɛ̃,
ʒɑ̃, kapɔlɔ̃ tjɛ̃ su sa ɡaʁdə.
si desɑ̃dɑ̃ dœ̃ djø, suvɑ̃ mizεʁə sə vit,
la plypaʁ nə vive pa u pø də lœʁ tʁavaj…
bjɛ̃ mal pεje puʁ œ̃ tʁavaj də pasjɔne.
kaʁivə til dɔ̃k a nɔtʁə εʁə, nε te εllə pa sɑ̃se kʁee, ʁəsikle noz- ide djεʁ ?