Poeme : Peu En Importe Le Prix.

Ces mots qui ont raisonnait avec force
N’ont plus autant d’impact à l’heure actuelle,
L’aiguille semble s’être inversée…

Rien ne sonne plus vrai…

Je croyais être arrivé au bout,
Ce but, ou la route s’engouffrer menaçante, sans lumière pour éclairé mes pas
La chance tournera bien un jour,

Rien ne sonne plus vrai.

Sans en savoir le pourquoi, tout au fond j’en reste à rechercher, la petite voix
Me dit que ça ira, d’un jour ou l’autre la roue va tourner.
Cette passe sera une histoire, plus tard un souvenir égaré dans la lumière, tard le soir

Rien de ce que je fais ne sonne plus vrai…

Ne jamais en avoir ressentie autant de mauvaises choses,
Rien ni personne ne pourra me retenir,
La déferlante qui n’arrives, ma déjà engloutie

Je me sens implosé,

Pareil, de jours en jours rien ne bouge
Répétitions pour qui ? !
Quel en est le but ?

Le chemin que j’ai apparait trop difficile.

Les heures sont longues,
Je les passe au fil du rasoir
T’aimé pour sur, le reste au hasard

sε mo ki ɔ̃ ʁεzɔnε avεk fɔʁsə
nɔ̃ plysz- otɑ̃ dɛ̃pakt a lœʁ aktɥεllə,
lεɡɥjə sɑ̃blə sεtʁə ɛ̃vεʁse…

ʁjɛ̃ nə sɔnə plys vʁε…

ʒə kʁwajεz- εtʁə aʁive o bu,
sə byt, u la ʁutə sɑ̃ɡufʁe mənasɑ̃tə, sɑ̃ lymjεʁə puʁ eklεʁe mε pa
la ʃɑ̃sə tuʁnəʁa bjɛ̃ œ̃ ʒuʁ,

ʁjɛ̃ nə sɔnə plys vʁε.

sɑ̃z- ɑ̃ savwaʁ lə puʁkwa, tut- o fɔ̃ ʒɑ̃ ʁεstə a ʁəʃεʁʃe, la pətitə vwa
mə di kə sa iʁa, dœ̃ ʒuʁ u lotʁə la ʁu va tuʁne.
sεtə pasə səʁa ynə istwaʁə, plys taʁ œ̃ suvəniʁ eɡaʁe dɑ̃ la lymjεʁə, taʁ lə swaʁ

ʁjɛ̃ də sə kə ʒə fε nə sɔnə plys vʁε…

nə ʒamεz- ɑ̃n- avwaʁ ʁəsɑ̃ti otɑ̃ də movεzə ʃozə,
ʁjɛ̃ ni pεʁsɔnə nə puʁʁa mə ʁətəniʁ,
la defεʁlɑ̃tə ki naʁivə, ma deʒa ɑ̃ɡluti

ʒə mə sɑ̃sz- ɛ̃ploze,

paʁεj, də ʒuʁz- ɑ̃ ʒuʁ ʁjɛ̃ nə buʒə
ʁepetisjɔ̃ puʁ ki ? !
kεl ɑ̃n- ε lə byt ?

lə ʃəmɛ̃ kə ʒε apaʁε tʁo difisilə.

lεz- œʁ sɔ̃ lɔ̃ɡ,
ʒə lε pasə o fil dy ʁazwaʁ
tεme puʁ syʁ, lə ʁεstə o-azaʁ