Poeme : En Fin De Compte,

Système
Pas forcément
Automatique

Nombres d’heures
Croisés
En calculs de pages blanche

Avec l’habitude
Le temps y passe,
Un sacerdoce consenti.

Apprendre
Lentement
Écrire

Dire
Ces choses
Jamais parler…

De cet amour constant,
De la rupture qui s’étend
Le plomb pesant dans mon aile,

Aimer
Un peu,
Les gens

En deux
La rose l’est gaiement
Contre son rouge

Les amies,
Voilà 600…
Qu’il m’en reste encore du temps !

sistεmə
pa fɔʁsemɑ̃
otɔmatikə

nɔ̃bʁə- dœʁ
kʁwaze
ɑ̃ kalkyl də paʒə blɑ̃ʃə

avεk labitydə
lə tɑ̃z- i pasə,
œ̃ sasεʁdɔsə kɔ̃sɑ̃ti.

apʁɑ̃dʁə
lɑ̃təmɑ̃
ekʁiʁə

diʁə
sε ʃozə
ʒamε paʁle…

də sεt amuʁ kɔ̃stɑ̃,
də la ʁyptyʁə ki setɑ̃
lə plɔ̃ pəzɑ̃ dɑ̃ mɔ̃n- εlə,

εme
œ̃ pø,
lε ʒɑ̃

ɑ̃ dø
la ʁozə lε ɡεmɑ̃
kɔ̃tʁə sɔ̃ ʁuʒə

lεz- ami,
vwala si- sɑ̃…
kil mɑ̃ ʁεstə ɑ̃kɔʁə dy tɑ̃ !