Poeme : Francomanie Dont On M’a Gueri, Merci…

J’etais moi aussi comme un malade ici,
Oh Sainte Thérèse de mon Paradis,
Quand je souffrais sans cesse transpercé
Par ces regards hautains de l’enfer surgis
Comme bête de l’abime
De cette fausse vie que ça soit province, Paris
Qui est, on dirait, la scène de la debaucherie sur Seine,
Mouches de la saloperie avec marquis de Sade comme capitaine,
Faux amis, maçons, pedés,
Les tous voici et sans une phrase humaine - des grimaces sereines -
Les jolis français tellement raffinés d’aujourd’hui
Dans leurs « pardons, je vous en pris… » tueurs en cachette sans merci…

ʒətε mwa osi kɔmə œ̃ maladə isi,
ɔ sɛ̃tə teʁεzə də mɔ̃ paʁadi,
kɑ̃ ʒə sufʁε sɑ̃ sεsə tʁɑ̃spεʁse
paʁ sε ʁəɡaʁd-otɛ̃ də lɑ̃fe syʁʒi
kɔmə bεtə də labimə
də sεtə fosə vi kə sa swa pʁɔvɛ̃sə, paʁi
ki ε, ɔ̃ diʁε, la sεnə də la dəboʃəʁi syʁ sεnə,
muʃə də la salɔpəʁi avεk maʁki də sadə kɔmə kapitεnə,
foz- ami, masɔ̃, pəde,
lε tus vwasi e sɑ̃z- ynə fʁazə ymεnə dε ɡʁimasə səʁεnə
lε ʒɔli fʁɑ̃sε tεllmɑ̃ ʁafine doʒuʁdɥi
dɑ̃ ləʁs « paʁdɔ̃, ʒə vuz- ɑ̃ pʁi… » tɥœʁz- ɑ̃ kaʃεtə sɑ̃ mεʁsi…