Poeme : Titre Futile

Il pleut. L’eau tombe, telle un millier de minuscules poignards dans la nuit, elle s’abat sur les toits, les murs, les gens, s’infiltre dans les moindres recoins, gèle la terre, et les cœurs. C’est sous cette pluie battante qu’il s’avance, l’homme persécuté, poursuivi par ses pensées, et par la réalité. Peut être qu’il court peut être qu’il marche. Sa bouche s’ouvre, des sons en sortent. Peut être qu’il chante, ou alors crie-t-il… Sait-il quel mal le poursuit ? Il continue néanmoins, s’échappant des noires limbes urbaines, loin de la violence et la haine. Et dans ses rêves où il s’enfuit, les poignards ne le suivent plus. Il sourit, ou peut être est-ce un rictus, a-t-il peur ? Il s’est arrêté, finalement à mi chemin, à mi chemin de nulle part, il doit faire un choix, sait-il seulement lequel ? Et dans les méandres de ses pensées qui s’égarent, on peut voir les poignards, la sombre menace de la nuit, qui attend son heure avec délice.

il plø. lo tɔ̃bə, tεllə œ̃ milje də minyskylə pwaɲaʁd dɑ̃ la nɥi, εllə saba syʁ lε twa, lε myʁ, lε ʒɑ̃, sɛ̃filtʁə dɑ̃ lε mwɛ̃dʁə- ʁəkwɛ̃, ʒεlə la teʁə, e lε kœʁ. sε su sεtə plɥi batɑ̃tə kil savɑ̃sə, lɔmə pεʁsekyte, puʁsɥivi paʁ sε pɑ̃se, e paʁ la ʁealite. pø εtʁə kil kuʁ pø εtʁə kil maʁʃə. sa buʃə suvʁə, dε sɔ̃z- ɑ̃ sɔʁte. pø εtʁə kil ʃɑ̃tə, u alɔʁ kʁi til… sε til kεl mal lə puʁsɥi ? il kɔ̃tinɥ neɑ̃mwɛ̃, seʃapɑ̃ dε nwaʁə lɛ̃bəz- yʁbεnə, lwɛ̃ də la vjɔlɑ̃sə e la-εnə. e dɑ̃ sε ʁεvəz- u il sɑ̃fɥi, lε pwaɲaʁd nə lə sɥive plys. il suʁi, u pø εtʁə ε sə œ̃ ʁiktys, a til pœʁ ? il sεt- aʁεte, finaləmɑ̃ a mi ʃəmɛ̃, a mi ʃəmɛ̃ də nylə paʁ, il dwa fεʁə œ̃ ʃwa, sε til sələmɑ̃ ləkεl ? e dɑ̃ lε meɑ̃dʁə- də sε pɑ̃se ki seɡaʁe, ɔ̃ pø vwaʁ lε pwaɲaʁd, la sɔ̃bʁə mənasə də la nɥi, ki atɑ̃ sɔ̃n- œʁ avεk delisə.