Poème:Titre Futile

Il pleut. L’eau tombe, telle un millier de minuscules poignards dans la nuit, elle s’abat sur les toits, les murs, les gens, s’infiltre dans les moindres recoins, gèle la terre, et les cœurs. C’est sous cette pluie battante qu’il s’avance, l’homme persécuté, poursuivi par ses pensées, et par la réalité. Peut être qu’il court peut être qu’il marche. Sa bouche s’ouvre, des sons en sortent. Peut être qu’il chante, ou alors crie-t-il… Sait-il quel mal le poursuit ? Il continue néanmoins, s’échappant des noires limbes urbaines, loin de la violence et la haine. Et dans ses rêves où il s’enfuit, les poignards ne le suivent plus. Il sourit, ou peut être est-ce un rictus, a-t-il peur ? Il s’est arrêté, finalement à mi chemin, à mi chemin de nulle part, il doit faire un choix, sait-il seulement lequel ? Et dans les méandres de ses pensées qui s’égarent, on peut voir les poignards, la sombre menace de la nuit, qui attend son heure avec délice.