Poeme : Chez Lui Les Hommes Ne Pleurent Pas

Le bohémien est ce soir accablé ;
Son sang est glacé.
Sa force l’abandonne,
Dans sa tête les mots entre eux se carambolent.
Il a égaré son tempo ;
Ne se souvient plus de ses accords de flamenco.
Il est triste à mourir,
S’en veut de tant souffrir.
Chez lui les hommes ne pleurent pas !
Comment faire alors pour se soulager ?
Apprendre à pleurer ?
Il a pourtant tant essayé…
En vain ses yeux sont arides,
Cerner de fatigue et creusé de rides.
Ses larmes ne coulent pas,
Pourtant sa peine est bien là.
Il se sent impuissant.
Il fait parti ce soir du néant !
Son encre est rouge,
Plus rien en lui ne bouge.
Son cœur est ce soir brisé,
Il est de son grand amour déshérité.
Le modeste tailleur de mots,
Se noie dans tous ses maux.
Le galopin saltimbanque,
Est de sa reine en manque.
La jalousie la trompé ;
Sa reine est d’elle envouté.
Que puis-je y faire ?
Attendre souffrir et me taire.
Me justifier ne sert à rien ;
Je suis un bohémien !

lə bɔemjɛ̃ ε sə swaʁ akable,
sɔ̃ sɑ̃ ε ɡlase.
sa fɔʁsə labɑ̃dɔnə,
dɑ̃ sa tεtə lε moz- ɑ̃tʁə ø sə kaʁɑ̃bɔle.
il a eɡaʁe sɔ̃ tɑ̃po,
nə sə suvjɛ̃ plys də sεz- akɔʁd də flamɑ̃ko.
il ε tʁistə a muʁiʁ,
sɑ̃ vø də tɑ̃ sufʁiʁ.
ʃe lɥi lεz- ɔmə nə pləʁe pa !
kɔmɑ̃ fεʁə alɔʁ puʁ sə sulaʒe ?
apʁɑ̃dʁə a pləʁe ?
il a puʁtɑ̃ tɑ̃ esεje…
ɑ̃ vɛ̃ sεz- iø sɔ̃t- aʁidə,
sεʁne də fatiɡ e kʁøze də ʁidə.
sε laʁmə- nə kule pa,
puʁtɑ̃ sa pεnə ε bjɛ̃ la.
il sə sɑ̃ ɛ̃pɥisɑ̃.
il fε paʁti sə swaʁ dy neɑ̃ !
sɔ̃n- ɑ̃kʁə ε ʁuʒə,
plys ʁjɛ̃ ɑ̃ lɥi nə buʒə.
sɔ̃ kœʁ ε sə swaʁ bʁize,
il ε də sɔ̃ ɡʁɑ̃t- amuʁ dezeʁite.
lə mɔdεstə tajœʁ də mo,
sə nwa dɑ̃ tus sε mo.
lə ɡalɔpɛ̃ saltɛ̃bɑ̃kə,
ε də sa ʁεnə ɑ̃ mɑ̃kə.
la ʒaluzi la tʁɔ̃pe,
sa ʁεnə ε dεllə ɑ̃vute.
kə pɥi ʒə i fεʁə ?
atɑ̃dʁə sufʁiʁ e mə tεʁə.
mə ʒystifje nə sεʁ a ʁjɛ̃,
ʒə sɥiz- œ̃ bɔemjɛ̃ !