Poeme : Nostalgie
Nostalgie
Nostalgie
Je suis revenue par un jour sombre de novembre
Près de ma maison à la barrière branlante
Je suis émue, tremblant de tous mes membres
De revoir ce lieu où la vie fut si plaisante
Je reste debout devant ce portail désormais clos
La maison est seule au beau milieu de cet enclos
Ce qui fut le jardin que mon père aimait tant
Il en reste une friche parsemée d’herbes folles
Où est-il ce potager qui s’éveillait dès le printemps
Plus rien de la vie d’autrefois, le présent me désole
Les superbes rosiers sont devenus des ronces
Je voudrais cueillir la dernière rose mais je renonce
Il est encore là le fier prunier près du vieux poulailler
Que de tartes juteuses et de confitures il nous fit cadeau
Avec ses fruits dorés nous nous sommes bien barbouillés
Il m’en reste aujourd’hui un des souvenirs les plus beaux
Le gigantesque cerisier est à présent envahi par le lierre
Près du grand bac, je distingue à peine le banc de pierre
Le puits a toujours son seau de bois posé sur la margelle
La chaîne a quelque peu rouillé et les briques sont disjointes
Une brouette sans roue y est adossée, celle de tante Angèle
Son souvenir me revient, son absence me désappointe
Mon regard se pose à nouveau sur la maison dévastée
La cheminée ne fume plus alors qu’elle brûlait hiver -été
Le chemin de pierres qui serpentait jusqu’à la porte
Est tout recouvert de mousse et a presque disparu
L’image devant mes yeux embués est une nature morte
Je me demande aujourd’hui pourquoi je suis revenue
Il ne reste rien de ce lieu au souvenir d’autrefois
Mais en pensée je sais que j’y reviendrai quelquefois
©Sylphide 12/11/2009
Je suis revenue par un jour sombre de novembre
Près de ma maison à la barrière branlante
Je suis émue, tremblant de tous mes membres
De revoir ce lieu où la vie fut si plaisante
Je reste debout devant ce portail désormais clos
La maison est seule au beau milieu de cet enclos
Ce qui fut le jardin que mon père aimait tant
Il en reste une friche parsemée d’herbes folles
Où est-il ce potager qui s’éveillait dès le printemps
Plus rien de la vie d’autrefois, le présent me désole
Les superbes rosiers sont devenus des ronces
Je voudrais cueillir la dernière rose mais je renonce
Il est encore là le fier prunier près du vieux poulailler
Que de tartes juteuses et de confitures il nous fit cadeau
Avec ses fruits dorés nous nous sommes bien barbouillés
Il m’en reste aujourd’hui un des souvenirs les plus beaux
Le gigantesque cerisier est à présent envahi par le lierre
Près du grand bac, je distingue à peine le banc de pierre
Le puits a toujours son seau de bois posé sur la margelle
La chaîne a quelque peu rouillé et les briques sont disjointes
Une brouette sans roue y est adossée, celle de tante Angèle
Son souvenir me revient, son absence me désappointe
Mon regard se pose à nouveau sur la maison dévastée
La cheminée ne fume plus alors qu’elle brûlait hiver -été
Le chemin de pierres qui serpentait jusqu’à la porte
Est tout recouvert de mousse et a presque disparu
L’image devant mes yeux embués est une nature morte
Je me demande aujourd’hui pourquoi je suis revenue
Il ne reste rien de ce lieu au souvenir d’autrefois
Mais en pensée je sais que j’y reviendrai quelquefois
©Sylphide 12/11/2009
Sylphide
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Poème en Phonétique
nɔstalʒi
ʒə sɥi ʁəvənɥ paʁ œ̃ ʒuʁ sɔ̃bʁə də nɔvɑ̃bʁə
pʁε də ma mεzɔ̃ a la baʁjεʁə bʁɑ̃lɑ̃tə
ʒə sɥiz- emɥ, tʁɑ̃blɑ̃ də tus mε mɑ̃bʁə
də ʁəvwaʁ sə ljø u la vi fy si plεzɑ̃tə
ʒə ʁεstə dəbu dəvɑ̃ sə pɔʁtaj dezɔʁmε klo
la mεzɔ̃ ε sələ o bo miljø də sεt ɑ̃klo
sə ki fy lə ʒaʁdɛ̃ kə mɔ̃ pεʁə εmε tɑ̃
il ɑ̃ ʁεstə ynə fʁiʃə paʁsəme dεʁbə- fɔlə
u εt- il sə pɔtaʒe ki sevεjε dε lə pʁɛ̃tɑ̃
plys ʁjɛ̃ də la vi dotʁəfwa, lə pʁezɑ̃ mə dezɔlə
lε sypεʁbə- ʁozje sɔ̃ dəvənys dε ʁɔ̃sə
ʒə vudʁε kœjiʁ la dεʁnjεʁə ʁozə mε ʒə ʁənɔ̃sə
il εt- ɑ̃kɔʁə la lə fje pʁynje pʁε dy vjø pulaje
kə də taʁtə- ʒytøzəz- e də kɔ̃fityʁəz- il nu fi kado
avεk sε fʁɥi dɔʁe nu nu sɔmə bjɛ̃ baʁbuje
il mɑ̃ ʁεstə oʒuʁdɥi œ̃ dε suvəniʁ lε plys bo
lə ʒiɡɑ̃tεskə səʁizje εt- a pʁezɑ̃ ɑ̃vai paʁ lə ljeʁə
pʁε dy ɡʁɑ̃ bak, ʒə distɛ̃ɡ a pεnə lə bɑ̃ də pjeʁə
lə pɥiz- a tuʒuʁ sɔ̃ so də bwa poze syʁ la maʁʒεllə
la ʃεnə a kεlkə pø ʁuje e lε bʁik sɔ̃ dizʒwɛ̃tə
ynə bʁuεtə sɑ̃ ʁu i εt- adɔse, sεllə də tɑ̃tə ɑ̃ʒεlə
sɔ̃ suvəniʁ mə ʁəvjɛ̃, sɔ̃n- absɑ̃sə mə dezapwɛ̃tə
mɔ̃ ʁəɡaʁ sə pozə a nuvo syʁ la mεzɔ̃ devaste
la ʃəmine nə fymə plysz- alɔʁ kεllə bʁylε ivεʁ ete
lə ʃəmɛ̃ də pjeʁə- ki sεʁpɑ̃tε ʒyska la pɔʁtə
ε tu ʁəkuvεʁ də musə e a pʁεskə dispaʁy
limaʒə dəvɑ̃ mεz- iøz- ɑ̃byez- εt- ynə natyʁə mɔʁtə
ʒə mə dəmɑ̃də oʒuʁdɥi puʁkwa ʒə sɥi ʁəvənɥ
il nə ʁεstə ʁjɛ̃ də sə ljø o suvəniʁ dotʁəfwa
mεz- ɑ̃ pɑ̃se ʒə sε kə ʒi ʁəvjɛ̃dʁε kεlkəfwa
kɔpiʁajt silfidə duzə slaʃ ɔ̃zə slaʃ dø milə nəf
ʒə sɥi ʁəvənɥ paʁ œ̃ ʒuʁ sɔ̃bʁə də nɔvɑ̃bʁə
pʁε də ma mεzɔ̃ a la baʁjεʁə bʁɑ̃lɑ̃tə
ʒə sɥiz- emɥ, tʁɑ̃blɑ̃ də tus mε mɑ̃bʁə
də ʁəvwaʁ sə ljø u la vi fy si plεzɑ̃tə
ʒə ʁεstə dəbu dəvɑ̃ sə pɔʁtaj dezɔʁmε klo
la mεzɔ̃ ε sələ o bo miljø də sεt ɑ̃klo
sə ki fy lə ʒaʁdɛ̃ kə mɔ̃ pεʁə εmε tɑ̃
il ɑ̃ ʁεstə ynə fʁiʃə paʁsəme dεʁbə- fɔlə
u εt- il sə pɔtaʒe ki sevεjε dε lə pʁɛ̃tɑ̃
plys ʁjɛ̃ də la vi dotʁəfwa, lə pʁezɑ̃ mə dezɔlə
lε sypεʁbə- ʁozje sɔ̃ dəvənys dε ʁɔ̃sə
ʒə vudʁε kœjiʁ la dεʁnjεʁə ʁozə mε ʒə ʁənɔ̃sə
il εt- ɑ̃kɔʁə la lə fje pʁynje pʁε dy vjø pulaje
kə də taʁtə- ʒytøzəz- e də kɔ̃fityʁəz- il nu fi kado
avεk sε fʁɥi dɔʁe nu nu sɔmə bjɛ̃ baʁbuje
il mɑ̃ ʁεstə oʒuʁdɥi œ̃ dε suvəniʁ lε plys bo
lə ʒiɡɑ̃tεskə səʁizje εt- a pʁezɑ̃ ɑ̃vai paʁ lə ljeʁə
pʁε dy ɡʁɑ̃ bak, ʒə distɛ̃ɡ a pεnə lə bɑ̃ də pjeʁə
lə pɥiz- a tuʒuʁ sɔ̃ so də bwa poze syʁ la maʁʒεllə
la ʃεnə a kεlkə pø ʁuje e lε bʁik sɔ̃ dizʒwɛ̃tə
ynə bʁuεtə sɑ̃ ʁu i εt- adɔse, sεllə də tɑ̃tə ɑ̃ʒεlə
sɔ̃ suvəniʁ mə ʁəvjɛ̃, sɔ̃n- absɑ̃sə mə dezapwɛ̃tə
mɔ̃ ʁəɡaʁ sə pozə a nuvo syʁ la mεzɔ̃ devaste
la ʃəmine nə fymə plysz- alɔʁ kεllə bʁylε ivεʁ ete
lə ʃəmɛ̃ də pjeʁə- ki sεʁpɑ̃tε ʒyska la pɔʁtə
ε tu ʁəkuvεʁ də musə e a pʁεskə dispaʁy
limaʒə dəvɑ̃ mεz- iøz- ɑ̃byez- εt- ynə natyʁə mɔʁtə
ʒə mə dəmɑ̃də oʒuʁdɥi puʁkwa ʒə sɥi ʁəvənɥ
il nə ʁεstə ʁjɛ̃ də sə ljø o suvəniʁ dotʁəfwa
mεz- ɑ̃ pɑ̃se ʒə sε kə ʒi ʁəvjɛ̃dʁε kεlkəfwa
kɔpiʁajt silfidə duzə slaʃ ɔ̃zə slaʃ dø milə nəf