Poeme : Le Pauvre Et La Fille…

La peau sur mes mains est noire.
Je suis assis au milieu du désespoir.
Moi qui ne suis rien assis sur un trottoir,
Je tends la main vers un espoir.

C’est enfin l’heure ! ! Elle passe, cette fille
Où à la main son cœur qui brille
Elle me donne une pièce, et sourit
Et comme un oiseau à tire d’ailes s’enfuit

C’est peut-être la seule au monde
Qui venant dans la nuit profonde
De sa présence, mon âme s’éclaircissait
Et dont le cœur au mien répondrait.

Mais je ne suis qu’un pauvre fini ! !
Elle, une jeune fille en harmonie
Adieux, doux rayon qui m’as lui,
Ainsi je meurs dans la nuit…

la po syʁ mε mɛ̃z- ε nwaʁə.
ʒə sɥiz- asiz- o miljø dy dezεspwaʁ.
mwa ki nə sɥi ʁjɛ̃ asi syʁ œ̃ tʁɔtwaʁ,
ʒə tɑ̃ la mɛ̃ vεʁz- œ̃n- εspwaʁ.

sεt- ɑ̃fɛ̃ lœʁ ! ! εllə pasə, sεtə fijə
u a la mɛ̃ sɔ̃ kœʁ ki bʁijə
εllə mə dɔnə ynə pjεsə, e suʁi
e kɔmə œ̃n- wazo a tiʁə dεlə sɑ̃fɥi

sε pø tεtʁə la sələ o mɔ̃də
ki vənɑ̃ dɑ̃ la nɥi pʁɔfɔ̃də
də sa pʁezɑ̃sə, mɔ̃n- amə seklεʁsisε
e dɔ̃ lə kœʁ o mjɛ̃ ʁepɔ̃dʁε.

mε ʒə nə sɥi kœ̃ povʁə fini ! !
εllə, ynə ʒənə fijə ɑ̃-aʁmɔni
adjø, du ʁεjɔ̃ ki ma lɥi,
ɛ̃si ʒə mœʁ dɑ̃ la nɥi…