Poeme : La Fin Du Poème

Les dés sont jetés,
La guerre est parmi nous, les jeux sont gardés,
Un désastre s’en dégage, les pieds sur terre.
Il n’y avait rien que des rimes,
On reste là, inébranlablement.
On croyait que le battement du cœur s’essoufflait,
Rien ne rime avec le bruit de la souffrance inaudible,
C’est le cri de la perfidie qui m’écœure,
Le cri imperceptible,
Au sein même de l’être mort,
On s’immiscait en vous,
Rien ne sert de s’asseoir, la voix muette s’empare de l’être aux aguets…

lε des sɔ̃ ʒəte,
la ɡeʁə ε paʁmi nu, lε ʒø sɔ̃ ɡaʁde,
œ̃ dezastʁə sɑ̃ deɡaʒə, lε pje syʁ teʁə.
il ni avε ʁjɛ̃ kə dε ʁimə,
ɔ̃ ʁεstə la, inebʁɑ̃labləmɑ̃.
ɔ̃ kʁwajε kə lə batəmɑ̃ dy kœʁ sesuflε,
ʁjɛ̃ nə ʁimə avεk lə bʁɥi də la sufʁɑ̃sə inodiblə,
sε lə kʁi də la pεʁfidi ki mekeyʁə,
lə kʁi ɛ̃pεʁsεptiblə,
o sɛ̃ mεmə də lεtʁə mɔʁ,
ɔ̃ simiskε ɑ̃ vu,
ʁjɛ̃ nə sεʁ də sasəwaʁ, la vwa mɥεtə sɑ̃paʁə də lεtʁə oz- aɡε…