Poeme : Les Vieux
Les Vieux
Ils sont là seuls tous les deux
Étant tels ces petits vieux,
Dans de las fauteuils usés
Assis face à la flambé,
Ils se murmurent tout bas
Quelques mots dits autrefois
Qu’ils sortent de leur mémoire
Comme d’un très vieux grimoire,
Tous deux ont tant fait de rêves
Avant leur vie qui s’achève,
Emprunté tant de chemin
En se tenant bien la main.
La vie les a tout fripés
D’un habit de dignité,
Cousu de beaux souvenirs
Qui n’ont plus un avenir,
Leur jeunesse s’est usée
Sur le rocher des années,
Dans cette teinte jaunie
Que le temps passé à pris.
Alors de leurs mains croisées
Les pensées dans le passé,
Se balançant doucement
Le regard dans le néant,
Cette fade solitude
Qui ne devient qu’habitude,
De ceux rattrapés par l’âge
Qui doivent tourner la page,
Dans ce qui fut leur destin,
Ils n’attendent que la fin
Comme on attendrait l’amour
Qui viendrait par un beau jour,
C’est l’horloge qui s’arrête
Nulle attention on n’y prête,
On ne la remonte plus
Et le temps c’est dissolu,
Ils ont porté tant de deuil
Que la mort ils l’accueillent,
Les vieux ne se meurent pas
On ne trouve plus leurs pas.
W. L.
Étant tels ces petits vieux,
Dans de las fauteuils usés
Assis face à la flambé,
Ils se murmurent tout bas
Quelques mots dits autrefois
Qu’ils sortent de leur mémoire
Comme d’un très vieux grimoire,
Tous deux ont tant fait de rêves
Avant leur vie qui s’achève,
Emprunté tant de chemin
En se tenant bien la main.
La vie les a tout fripés
D’un habit de dignité,
Cousu de beaux souvenirs
Qui n’ont plus un avenir,
Leur jeunesse s’est usée
Sur le rocher des années,
Dans cette teinte jaunie
Que le temps passé à pris.
Alors de leurs mains croisées
Les pensées dans le passé,
Se balançant doucement
Le regard dans le néant,
Cette fade solitude
Qui ne devient qu’habitude,
De ceux rattrapés par l’âge
Qui doivent tourner la page,
Dans ce qui fut leur destin,
Ils n’attendent que la fin
Comme on attendrait l’amour
Qui viendrait par un beau jour,
C’est l’horloge qui s’arrête
Nulle attention on n’y prête,
On ne la remonte plus
Et le temps c’est dissolu,
Ils ont porté tant de deuil
Que la mort ils l’accueillent,
Les vieux ne se meurent pas
On ne trouve plus leurs pas.
W. L.
Willy25
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Poème en Phonétique
il sɔ̃ la səl tus lε dø
etɑ̃ tεl sε pəti vjø,
dɑ̃ də las fotəjz- yze
asi fasə a la flɑ̃be,
il sə myʁmyʁe tu ba
kεlk mo diz- otʁəfwa
kil sɔʁte də lœʁ memwaʁə
kɔmə dœ̃ tʁε vjø ɡʁimwaʁə,
tus døz- ɔ̃ tɑ̃ fε də ʁεvə
avɑ̃ lœʁ vi ki saʃεvə,
ɑ̃pʁœ̃te tɑ̃ də ʃəmɛ̃
ɑ̃ sə tənɑ̃ bjɛ̃ la mɛ̃.
la vi lεz- a tu fʁipe
dœ̃-abi də diɲite,
kuzy də bo suvəniʁ
ki nɔ̃ plysz- œ̃n- avəniʁ,
lœʁ ʒənεsə sεt- yze
syʁ lə ʁoʃe dεz- ane,
dɑ̃ sεtə tɛ̃tə ʒoni
kə lə tɑ̃ pase a pʁi.
alɔʁ də lœʁ mɛ̃ kʁwaze
lε pɑ̃se dɑ̃ lə pase,
sə balɑ̃sɑ̃ dusəmɑ̃
lə ʁəɡaʁ dɑ̃ lə neɑ̃,
sεtə fadə sɔlitydə
ki nə dəvjɛ̃ kabitydə,
də sø ʁatʁape paʁ laʒə
ki dwave tuʁne la paʒə,
dɑ̃ sə ki fy lœʁ dεstɛ̃,
il natɑ̃de kə la fɛ̃
kɔmə ɔ̃n- atɑ̃dʁε lamuʁ
ki vjɛ̃dʁε paʁ œ̃ bo ʒuʁ,
sε lɔʁlɔʒə ki saʁεtə
nylə atɑ̃sjɔ̃ ɔ̃ ni pʁεtə,
ɔ̃ nə la ʁəmɔ̃tə plys
e lə tɑ̃ sε disɔly,
ilz- ɔ̃ pɔʁte tɑ̃ də dəj
kə la mɔʁ il lakœje,
lε vjø nə sə məʁe pa
ɔ̃ nə tʁuvə plys lœʁ pa.
dubləve. εl.
etɑ̃ tεl sε pəti vjø,
dɑ̃ də las fotəjz- yze
asi fasə a la flɑ̃be,
il sə myʁmyʁe tu ba
kεlk mo diz- otʁəfwa
kil sɔʁte də lœʁ memwaʁə
kɔmə dœ̃ tʁε vjø ɡʁimwaʁə,
tus døz- ɔ̃ tɑ̃ fε də ʁεvə
avɑ̃ lœʁ vi ki saʃεvə,
ɑ̃pʁœ̃te tɑ̃ də ʃəmɛ̃
ɑ̃ sə tənɑ̃ bjɛ̃ la mɛ̃.
la vi lεz- a tu fʁipe
dœ̃-abi də diɲite,
kuzy də bo suvəniʁ
ki nɔ̃ plysz- œ̃n- avəniʁ,
lœʁ ʒənεsə sεt- yze
syʁ lə ʁoʃe dεz- ane,
dɑ̃ sεtə tɛ̃tə ʒoni
kə lə tɑ̃ pase a pʁi.
alɔʁ də lœʁ mɛ̃ kʁwaze
lε pɑ̃se dɑ̃ lə pase,
sə balɑ̃sɑ̃ dusəmɑ̃
lə ʁəɡaʁ dɑ̃ lə neɑ̃,
sεtə fadə sɔlitydə
ki nə dəvjɛ̃ kabitydə,
də sø ʁatʁape paʁ laʒə
ki dwave tuʁne la paʒə,
dɑ̃ sə ki fy lœʁ dεstɛ̃,
il natɑ̃de kə la fɛ̃
kɔmə ɔ̃n- atɑ̃dʁε lamuʁ
ki vjɛ̃dʁε paʁ œ̃ bo ʒuʁ,
sε lɔʁlɔʒə ki saʁεtə
nylə atɑ̃sjɔ̃ ɔ̃ ni pʁεtə,
ɔ̃ nə la ʁəmɔ̃tə plys
e lə tɑ̃ sε disɔly,
ilz- ɔ̃ pɔʁte tɑ̃ də dəj
kə la mɔʁ il lakœje,
lε vjø nə sə məʁe pa
ɔ̃ nə tʁuvə plys lœʁ pa.
dubləve. εl.