Poeme : Le Moulin

Il roule, bien qu’immobile, toujours en tours patients
Première machine au monde à avoir remplacé
Les bêtes ou bien l’esclave par l’eau ou par le vent
Lui travaille jour et nuit à moudre ou à fouler,

Ses rouages furent en bois, de silex, sa gisante
Dans d’étranges réglages, Maître fut le meunier
Par des taxes et amendes se faisaient exigeantes
Ces tours pacifiques, repères de panetiers,

Aujourd’hui ne survivent pour l’œil ou la mémoire
Si peu de ces géants aux ailes de voile ivoire ;
Si peu savent encore où la farine à pain

Passait tout doucement des grains blonds à la blanche
Poussière tamisée, mise en sac, avalanche,
De montagnes de blés, aux meules du moulin…

il ʁulə, bjɛ̃ kimɔbilə, tuʒuʁz- ɑ̃ tuʁ pasjɑ̃
pʁəmjεʁə maʃinə o mɔ̃də a avwaʁ ʁɑ̃plase
lε bεtəz- u bjɛ̃ lεsklavə paʁ lo u paʁ lə vɑ̃
lɥi tʁavajə ʒuʁ e nɥi a mudʁə u a fule,

sε ʁuaʒə fyʁe ɑ̃ bwa, də silεks, sa ʒizɑ̃tə
dɑ̃ detʁɑ̃ʒə ʁeɡlaʒə, mεtʁə fy lə mənje
paʁ dε taksəz- e amɑ̃də sə fəzε εɡziʒɑ̃tə
sε tuʁ pasifik, ʁəpεʁə də panətje,

oʒuʁdɥi nə syʁvive puʁ lœj u la memwaʁə
si pø də sε ʒeɑ̃z- oz- εlə də vwalə ivwaʁə,
si pø save ɑ̃kɔʁə u la faʁinə a pɛ̃

pasε tu dusəmɑ̃ dε ɡʁɛ̃ blɔ̃z- a la blɑ̃ʃə
pusjεʁə tamize, mizə ɑ̃ sak, avalɑ̃ʃə,
də mɔ̃taɲə də ble, o mələ dy mulɛ̃…