Poeme : La Cloque,

Aristote l’a dit, l’homme est né de la terre
Et du soleil, alors rien d’étonnant parfois
Si sa peau se souvient, ce n’est pas un mystère,
Si elle s’expose trop, se boursoufle et rougeoie,

La médecine orgueilleuse appelle ça phlyctène !
Et la vieille biologie la nomme vésicule !
Par goût de parité on croit voir la « flictaine »
Vous disant sans broncher : « éteignez l’véhicule ! »

Si la chaude lumière nous affuble d’ampoules
La froide obscurité nous donne la chair de poule
On ressemble aux fantômes dans ses habits en loques,

On se gratte, on s’épluche, on crève ses capsules,
Dès fois sans compassion, aux malades qui pustulent,
On pleure son bronzage, quand l’épiderme cloque…

aʁistɔtə la di, lɔmə ε ne də la teʁə
e dy sɔlεj, alɔʁ ʁjɛ̃ detɔnɑ̃ paʁfwa
si sa po sə suvjɛ̃, sə nε pa œ̃ mistεʁə,
si εllə sεkspozə tʁo, sə buʁsuflə e ʁuʒwa,

la medəsinə ɔʁɡœjøzə apεllə sa fliktεnə !
e la vjεjə bjɔlɔʒi la nɔmə vezikylə !
paʁ ɡu də paʁite ɔ̃ kʁwa vwaʁ la « fliktεnə »
vu dizɑ̃ sɑ̃ bʁɔ̃ʃe : « etεɲe lveikylə ! »

si la ʃodə lymjεʁə nuz- afyblə dɑ̃pulə
la fʁwadə ɔpskyʁite nu dɔnə la ʃεʁ də pulə
ɔ̃ ʁəsɑ̃blə o fɑ̃tomə dɑ̃ sεz- abiz- ɑ̃ lɔk,

ɔ̃ sə ɡʁatə, ɔ̃ seplyʃə, ɔ̃ kʁεvə sε kapsylə,
dε fwa sɑ̃ kɔ̃pasjɔ̃, o maladə ki pystyle,
ɔ̃ plœʁə sɔ̃ bʁɔ̃zaʒə, kɑ̃ lepidεʁmə klɔkə…