Poeme : La Guerre

Elle pleure son enfant se meurt dans ses bras
Il meurt de faim il ne reste plus rien
Et les bombardiers n ont aucune pitié
Tout autour d elle, il y a des appels au secours
Petite victime de cette guerre cruelle
Comment peut on laisser faire ça
Il n y a que du sang dans leur combat
On regarde les informations
Il nous passe ça comme un feuilleton
Et sous nos yeux
On voit des gens si malheureux
La peau sur les os
Ils ne disent plus un mot
Que peut on faire pour eux
On leurs vents des armes
Au lieu d apaiser leur âme
Tout ça me révolte de voir tous ces fracas
Tout ça me révolte de les voir toujours dans les combats
Ils ont tant de haine qui coule dans leur veine
Laisser tranquille ses pauvres enfants
Avant d apprendre a marcher
Ils apprennent a tirer

Chris Bonnery

εllə plœʁə sɔ̃n- ɑ̃fɑ̃ sə məʁ dɑ̃ sε bʁa
il məʁ də fɛ̃ il nə ʁεstə plys ʁjɛ̃
e lε bɔ̃baʁdje εn ɔ̃ okynə pitje
tut- otuʁ de εllə, il i a dεz- apεlz- o səkuʁ
pətitə viktimə də sεtə ɡeʁə kʁyεllə
kɔmɑ̃ pø ɔ̃ lεse fεʁə sa
il εn i a kə dy sɑ̃ dɑ̃ lœʁ kɔ̃ba
ɔ̃ ʁəɡaʁdə lεz- ɛ̃fɔʁmasjɔ̃
il nu pasə sa kɔmə œ̃ fœjtɔ̃
e su noz- iø
ɔ̃ vwa dε ʒɑ̃ si maləʁø
la po syʁ lεz- os
il nə dize plysz- œ̃ mo
kə pø ɔ̃ fεʁə puʁ ø
ɔ̃ lœʁ vɑ̃ dεz- aʁmə
o ljø de apεze lœʁ amə
tu sa mə ʁevɔltə də vwaʁ tus sε fʁaka
tu sa mə ʁevɔltə də lε vwaʁ tuʒuʁ dɑ̃ lε kɔ̃ba
ilz- ɔ̃ tɑ̃ də-εnə ki kulə dɑ̃ lœʁ vεnə
lεse tʁɑ̃kjə sε povʁəz- ɑ̃fɑ̃
avɑ̃ de apʁɑ̃dʁə a maʁʃe
ilz- apʁεne a tiʁe

kʁi bɔnəʁi