Poeme : La Pluie

Triste Paris aux ruelles si grises
La pluie s’écoulant dans ses caniveaux,
Pas un chat dehors, non plus d’étourneaux
Le soleil en ce jour a lâché prise.

Je marche le long des trottoirs glissants
Mes pieds arrosés par des roues sans gênes,
Des flaques s’écoulant jusqu’à la Seine,
Je me dis qu’aujourd’hui : ’C’est un sale temps ! ’

Les passants passent sans un seul regard,
Le visage sombre et la mine triste,
Juste un vieux chien errant qui me piste
En flairant mes pas, le regard hagard.

La tour Eiffel a caché son museau
Sous un cache-nez de nuages gris
Pendant que notre Dame de Paris
Se réchauffe au feu de ses flambeaux.

L’hiver est là, avec son lot de froid
Ses brouillards sans vie aux ombres glaciales
Donnant aux rues un aspect viscéral
Et aux arbres nus un certain effroi.

Point de couleurs, fleurissent les parapluies
La pluie se glisse sur leurs toiles tendues
Et les mains s’agrippant qui s’évertuent
À ne pas laisser s’envoler l’abri.

Paris s’endort au doux chant de la pluie
Paris s’exile sur les côtes dorées
Là où danse la méditerranée
Là où le soleil danse avec la vie.

tʁistə paʁiz- o ʁyεllə si ɡʁizə
la plɥi sekulɑ̃ dɑ̃ sε kanivo,
pa œ̃ ʃa dəɔʁ, nɔ̃ plys detuʁno
lə sɔlεj ɑ̃ sə ʒuʁ a laʃe pʁizə.

ʒə maʁʃə lə lɔ̃ dε tʁɔtwaʁ ɡlisɑ̃
mε pjez- aʁoze paʁ dε ʁu sɑ̃ ʒεnə,
dε flak sekulɑ̃ ʒyska la sεnə,
ʒə mə di koʒuʁdɥi : sεt- œ̃ salə tɑ̃ !

lε pasɑ̃ pase sɑ̃z- œ̃ səl ʁəɡaʁ,
lə vizaʒə sɔ̃bʁə e la minə tʁistə,
ʒystə œ̃ vjø ʃjɛ̃ eʁɑ̃ ki mə pistə
ɑ̃ flεʁɑ̃ mε pa, lə ʁəɡaʁ-aɡaʁ.

la tuʁ εfεl a kaʃe sɔ̃ myzo
suz- œ̃ kaʃə ne də nɥaʒə ɡʁi
pɑ̃dɑ̃ kə nɔtʁə damə də paʁi
sə ʁeʃofə o fø də sε flɑ̃bo.

livεʁ ε la, avεk sɔ̃ lo də fʁwa
sε bʁujaʁd sɑ̃ vi oz- ɔ̃bʁə- ɡlasjalə
dɔnɑ̃ o ʁyz- œ̃n- aspε viseʁal
e oz- aʁbʁə- nys œ̃ sεʁtɛ̃ efʁwa.

pwɛ̃ də kulœʁ, fləʁise lε paʁaplɥi
la plɥi sə ɡlisə syʁ lœʁ twalə tɑ̃dɥ
e lε mɛ̃ saɡʁipɑ̃ ki sevεʁtɥe
a nə pa lεse sɑ̃vɔle labʁi.

paʁi sɑ̃dɔʁ o du ʃɑ̃ də la plɥi
paʁi sεɡzilə syʁ lε kotə dɔʁe
la u dɑ̃sə la mediteʁane
la u lə sɔlεj dɑ̃sə avεk la vi.