Poeme : Le Couteau

La vie est comme un couteau aiguisé,
Qui transperse ma chair encore fraîche,
Et traverse mes veines infantines.
Et fais couler en moi un lac de sang.

Le couteau glise sur mon corps d’enfant,
Jusqu’à arriver à mes veines.
Lentement il les traverses pour laisser couler mon sang.
Ce sang qui chaque jour fais mon amer boisson.

Le couteau remonte pour brûler ma chair,
Qui, Hélas ! fais ma piteuse denrées.
Ô vermine tu m’as mise au monde, pour,
Dans l’obscurité des ténebres me ramener et me dévorer.

Maudite ! , maudite sois-tu !

la vi ε kɔmə œ̃ kuto εɡize,
ki tʁɑ̃spεʁsə ma ʃεʁ ɑ̃kɔʁə fʁεʃə,
e tʁavεʁsə mε vεnəz- ɛ̃fɑ̃tinə.
e fε kule ɑ̃ mwa œ̃ lak də sɑ̃.

lə kuto ɡlizə syʁ mɔ̃ kɔʁ dɑ̃fɑ̃,
ʒyska aʁive a mε vεnə.
lɑ̃təmɑ̃ il lε tʁavεʁsə- puʁ lεse kule mɔ̃ sɑ̃.
sə sɑ̃ ki ʃakə ʒuʁ fε mɔ̃n- ame bwasɔ̃.

lə kuto ʁəmɔ̃tə puʁ bʁyle ma ʃεʁ,
ki, ela ! fε ma pitøzə dɑ̃ʁe.
o vεʁminə ty ma mizə o mɔ̃də, puʁ,
dɑ̃ lɔpskyʁite dε tenεbʁə- mə ʁaməne e mə devɔʁe.

moditə ! , moditə swa ty !